想要写一些文字的时候，我并无把握，是否能够让那些早已逝去的岁月一笔一笔在纸上再现。因为年岁的增长，我越发觉得记忆像衰败的野草，在一片辽远的故地荒芜着走向殆灭。
现在，我所能凭依的，或许只有一点残存的情绪了。凭着它逆流而下，把断壁残垣的时光慢慢复原。这种情绪，我不想再给它太多含义，姑且把它叙述成一种蓦然回首的缅怀。是对青春，对时光，对你对我，一场似水年华里的肤浅祭奠。
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我害怕那些有故事的人。
无论他们的故事是别人的，还是自己的，我都一样害怕-能把自己的经历演绎成故事的，大多是传奇一样的存在，是要交给吟游诗人去赞颂的。能把别人故事变成自己体会的，心里肯定都藏着许多沟壑，这样，才能用别人的犁，犁出滋养自己的水。
我害怕他们。
就像没辞职的人，不知道“世界那么大，我想去看看”的人发现了怎样的风景。
就像围城里的狗，被铁链锁在酒楼，好奇城墙外的肉是不是都特别可口。
就像象棋里的象，羡慕隔壁的马和车-他们去过河对岸呢，听说那边可以不按田字走？
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