雨一会如瓢泼大雨，一会细如牛毛，晶莹的水珠滴落在石子路上，溅起一圈圈涟漪，如高山清泉，如父亲母亲闪烁的目光。
还记得第一次在离家几公里外的学校读书，一个星期只能回去一次，后来回到家，站在门口，初次体会到近乡情怯，一次次的离家，一次次的回归，可是每次站在门口的感觉还是如初次一般，甜腻的泪光中含着家的思念。
那次回家时，天空挂着骄阳，母亲在院子里洗衣服，奶奶坐在台阶上，父亲在修鸡圈，阳光照在他们身上，莫名有种神圣，那时候爷爷还在。
“奶奶，妈，爸。”母亲放下盆里的衣服，眼角的皱纹霎时堆成一团，才三十多岁的脸上尽显沧桑，我知道，那是从炼狱里磨砺出来的，父亲放下手里的锤子，手在泥污的裤子上擦了又擦，笑的是那么的腼腆。
奶奶拄着棍子进了屋，出来时手里拿着一颗苹果，她知道，我最爱吃苹果，奶奶说这是你大姑带来的，很甜。
爷爷躺在炕上，掉了牙的嘴里念叨着，大娃子在哪，怎么不来看我。
我扯着嗓子在爷爷耳边喊，我回来了。
屋里和一个星期前一样，望着他们，眼睛不争气的湿了，父亲满脸堆着笑进来，我有点不敢看他，所以我跑到偏房，终于，眼睛里的东西落下来，我很快擦干，他们没有发现，不，他们发现了，只是谁都没有说。
后来，工作了，寒冬腊月，表哥跟父亲来送我，我坐在车座上，表哥将我抱着，我侧目看着窗外的父亲，眼睛又不争气的湿了。
自此我每到过年才回去，站在家门口，寒雪飘落，落进眼里，模糊了家，模糊了母亲端着的水饺，也模糊了父亲腼腆的笑。
高阳九月，外地的阳光如火炉般灼人，家里的暖阳如死灰般冷寂，飘着霜的夜空下我站在家门口，只是门口多了一张桌台，多了几个门人，素白的纸上写着漆黑的字，我终是没有听见他们的声音，他也没有叫我一声大娃子。
我不知道我是怀着怎样的心情进的家门，我只知道，我一直笑着，硬生生将湿润的眼眶逼的干燥，乡邻皆是调笑，大娃子，你咋不哭，我笑，大娃子，哭一个啊！我依旧笑。
他入殓下葬时，母亲给我一把硬币，要我扔进他的“家”，我没有仍，我不知道我怕啥，只知道不能仍，堂兄弟姐妹都哭，大伯姑姑们也哭，可是我为什么没有哭，我不知道，只是眼眶里怎么会流出液体，我不知道。
如今，我已是23岁高龄，走在街上小朋友们都喊叔叔。
这次离家时，天气由晴朗转为阴沉，继而落下水珠，我站在屋子里望了一天的雨，在发呆，在想对不对，可是哪有那么多对不对。
坐在车上的一瞬间，有一个念头说，下车吧！别去了。
我跟母亲视频时，眼眶湿了又湿，鼻子塞了又塞，可是我仍旧狠下心，挂掉电话，我不知道那头的母亲是什么心情，我也不想知道；如果我没看见她逐渐消失的笑容时，我还是那个钢如铁的少年，可是钢铁下面也是滴落的血。
故乡，咋们稍后见！
我的爱人，保重！
经此一别，此时眼泪横流，鼻涕流淌，等明日天光高照，我依旧是那个恣意洒脱，不知高低的少年郎。
2018/9/19日/夜
