每当夜跑的时候，跑到某个角落，留着汗水的眼睛看着喧哗的夜。总会有一些思绪跳出来，不所谓不好，只是时间长了，难免生出钻心的孤独。总是想把这孤独说与人听，却发现，只有来往车水马龙，这些热闹好像都与我无关。
幸好没有记日记的习惯，否则就该伤脑筋怎么把这枯燥乏味的一天安排。吃了几顿饭，走了多少步，像写这种琐碎的种种终归是不屑的。可真正的孤独不就是如此嘛。大概连偷听楼下饭馆老板日常的吆喝，都成了一种乐趣。
有时候，我怕极了夜，就算是繁星皓月当空，我总怕欠缺点什么。所以，拉上窗帘，关了灯。充满墨色的房间，反而让人踏实。走总渴望着，天别这么的黑，矛盾总是如此让人不安。有些感觉太过真实，是会让人恐惧，让人无眠，让人踌躇满志。
曾经，幻想过一百种将来的生活，可今天眼前的一切，总让人欷歔不已。大概是失望太多，大概是无能为力，才会想现在这般胡言乱语和声嘶力竭。因此，也怕这夜，怕这突如其来的孤独，在心里左突右闯。想想，也只有偶尔发点牢骚，心里才稍微舒坦一点。
孤独，像是一种病，有的人大概已经病入膏肓了却不自知。不断地骗自己，像是酒精，也像是尼古丁，看似不健康，可太多人却乐此不疲。可越是这样，就越是孤独。我曾想，要怎样才能把孤独写到极致，大概也只有把孤独做成标本，就想刚落下去的夕阳，你加上了滤镜，苦思了文案，准备发朋友圈的时候，你犹豫了，你大概会想，没有人会在意。无非是孤独，无非是渴望表达。这就是我为什么喜欢简书的原因。我写一些自己想表达的东西，就像对着深渊呐喊，不用顾及会有人质疑我矫情，也没有人会说我是无病呻吟。
所以，孤独这种东西，像是一场瘟疫。别人躲不及，谁还会听你喋喋不休讲孤独。而给你孤独的，也是自己给自己的。回忆也好，过往也罢，放不下，好像也不怎么重要了。陷入孤独，就像是淋了场雨，患了场病。你总觉得会有人给你送把雨伞。可是，你早已经习惯走在雨里。像一个傻子一样，也只有自己知道，自己一点都不傻。只是像一个病人，没有药医治，却又死不了。
听到了虫鸣，像是蛐蛐的声音，又到深夜了，摇曳的路灯伴着略显泥泞的路，我想所有的孤独又该出来游荡了。大抵不会是我一个人，那些稀稀落落的窗，也总归各有各的孤独，有热闹的，有落寞的。只是，像我这样没出息的才会说这孤独，只言片语的。像个疯子。
可能，不止我一人，想把这孤独还给夜晚。
