如果我有一幢小木屋，我就在蒸腾的夏日把门长久地打开，绿和热，雨和花，我要它们许多的灌进来，
夜晚我只要开一扇窗，让风进来欢爱，风裹缠幻景，沉淀，发酵，这窗要能俯视大海。
若我真有一幢小木屋，那就用秋天当酒盅，把七月的一切倒入，我要该破败的破败，应华彩的华彩。
天水分合，日影短长，风不再履约，倔强的孩子也不发一语感慨。
傻傻的海萤们在黑暗里安慰我，呆板的蓝色不知我的无奈。
我不曾拥有一幢小木屋，也从未将风的戏谑听个明白，任谁也不能赞同这等胡闹——亚热带的风怎能给我金黄的山脉？
在灰白的水声里我入梦，我成为了我的那幢小木屋，风得意地撩动我肢体上的碎屑，将凡俗的尘垢掩埋。
我感到我向上，我感到我扩张，山的我，海的我，木头的我，尸骸的我，无穷无尽的我取下一片我的碎片齐齐扔向我。
我变得金黄，我变得绿而热，我变得深蓝而繁复，我变成我爱。
于是我飞旋，我翻转，变得轻而宽广，从此我开始永不停歇地航行，永远更快，更快。
