诗人，在烈日下死去
未能完成
那细雨中的绮梦
他写的诗啊
早在上个冬天为取暖而燃尽
即使有一首残剩的
那墨迹已干
不能解盛夏的渴
纸灰里的余温
此刻更是多余
临死前，诗人已无尿可饮
红炭样的喉头
已不为歌唱，为呻吟，为咒骂
昨日尚有热血可浇
今日燃起的已不能再熄灭
失去诗的诗人啊，连人也不是
那支秃笔
不是掘墓的锄头
是掩土的锹
诗人之死
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