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雨声起初极细微的，疏疏落落，像迟疑的叩门声，从瓦缝间渗下来，一滴，又一滴，打在窗台的青苔上，洇开一团团深色的印记。我放下手中的书，侧耳去听，那声音便仿佛得了鼓励似的，渐渐绵密起来，织成一张细密的网，将整个黄昏都笼在了里面。屋子里的光线是柔和的暗，家具的轮廓都模糊着，只有那雨声，异常清醒地，一滴一滴，数着时间。
廊檐下的雨滴是有魂魄的。它们不像别处的雨，落在柏油路上是沉闷的钝响，打在树叶上是窸窣的碎语；只有打在瓦上，再从瓦楞间汇聚、滴落，敲在石阶上，那声音才是活的，有筋骨的。清亮里带着一点回响，像是从极深极远的地方传来的耳语，又像是时光本身在低低地咳嗽。我便在这咳嗽声里，看见了那扇斑驳的木门。
那扇门是虚掩着的，门上的朱漆早已剥蚀殆尽，露出木头的本色，一道道纹理，深得像老人额上的皱纹。门环是铜的，也早已锈得发绿，像两只疲倦的眼睛。我推开它，没有声音，只有一股潮湿的、混合着旧木头与陈年雨水的气息，扑面而来。
院子里是另一个世界。石板缝里长满了滑腻的青苔，小心翼翼地托着一汪汪浅浅的雨水。墙角那口太平缸还在，水是满的，漂着几片腐烂的落叶，雨水打进去，漾开一圈圈细微的涟漪，那涟漪扩散得很慢，很慢，像是被稠厚的时光黏住了。
除了无处不在的雨声，这里的一切都是迟缓的、安静的。雨声像一枚巨大的、透明的琥珀，将这座老宅严严实实地封存了起来。我站在这琥珀的中心，感觉自己像一尾封存其中的小鱼，腮里呼吸的，都是几十年前那场没有下完的雨。我看见祖母坐在廊下的藤椅里，就着天光，缝补一件旧衣裳。她推针的动作很慢，银针在灰布间穿行，偶尔会停下来，在发间轻轻地蹭一下。那只肥硕的狸花猫就蜷在她的脚边，尾巴尖儿有一下没一下地敲着地面，偶尔抬起头，慵懒地看看檐外连绵的雨丝，又沉沉睡去。
我闻到一股气味。那是雨水浸润了干燥的青砖后，蒸腾起来的一股子土腥气，混合着墙角藓类植物的清苦，还有一丝丝，不知从哪个角落飘来的，熬煮中药的陈年苦香。这气味是复杂的，却又无比妥帖地交融在一起，像一匹用了多年的老料子，纹理都已模糊，手感却愈发温润。
气味像是活的，它不通过你的鼻腔，它直接钻进你的记忆里，如同一把万能的钥匙，咔哒一声，就把那些沉睡的锁全打开了。它让你相信，你是从这里长出来的，你的根，还深深地扎在这片潮湿的、充满旧事的土地里。
这时候，一片梧桐叶忽然落了。它是被雨打落的，带着一种决绝的姿态，在空中画了几个圈，最后湿漉漉地贴在石阶上。叶子的轮廓还很完整，叶脉清晰，颜色是种憔悴的黄，像一封写满了字、却被雨水洇湿了地址的信。我看着它，心里忽然被什么东西撞了一下。
我们总是忙的。忙着追赶明天，忙着遗忘昨天。我们习惯了在白昼喧嚣的市声里冲锋陷阵，也习惯了在黑夜里用疲惫换取睡眠。日子像流水线上的产品，一天天整齐划一，平滑得让人心慌。我们以为生活就是这样了，按照预设的轨道，平稳地滑向一个可以预见的终点。
