晨光漫过书桌时，总看见案头摊开的空白稿纸。
起初总想着模仿旁人的笔法，在格子里堆砌华丽的辞藻，盼着写出人人称羡的故事，可写着写着，却发现那些生硬的句式、刻意的情节，像不合身的外衣，裹得人喘不过气。
后来某天，窗外的梧桐叶落在稿纸上，叶脉的纹路忽然让人心头一亮——原来好的故事从不是复刻他人的模板，而是把自己的日子揉进笔墨里。
清晨煮咖啡时泛起的奶泡，雨夜回家时路灯拉长的影子，甚至偶尔迷路时撞见的陌生街角，都是独属于自己的素材。
不必执着于主角是否光鲜，也无需强求情节必须圆满，那些带着烟火气的琐碎，那些藏着遗憾的转折，恰恰让故事有了真实的温度。
有人偏爱恢弘的史诗，有人钟情细腻的散文，而我们终其一生，不过是在为自己写一本独一无二的书。
不必急着追赶他人的进度，也不用在意旁人的评价，毕竟只有自己，才最清楚每一段文字背后的心境，最懂得每一个章节里的成长。
当暮色渐浓，再看那页曾空白的纸，已写满了属于自己的字句。
或许没有惊心动魄的波澜，却有细水长流的安稳；或许没有惊天动地的壮举，却有一步一印的坚定。
原来所谓书写人生，从来不是要成为完美的作家，而是敢于拿起笔，把自己的喜怒悲欢、起落浮沉，都化作笔下的风景，让每一页都写满真诚，每一段都藏着热爱。
这世间最动人的故事，从来不是模仿而来的精致，而是带着自我温度的真实。
愿我们都能握紧手中的笔，不慌不忙地写下去，让每一个平凡的日子，都成为书中值得回味的篇章。
