他又是站在那里，在一个不起眼的角落，像是看透了世间一般，从不言语。
风是无情地打着的，时常在他的脸上予以一拳重击。宽大的黑色外套将他整个人紧紧包裹起来，拉链被不情愿地提至到最顶端。
领口处的暗蓝色显眼得很，他总是穿着那件格子衬衫，纵使它已经皱得像一团被狠狠折起过的报纸。
那风有些不解他的风情，从他攥紧的手缝偷偷溜进了肥大的袖口。他体内聚集起来的暖气瞬间便被冲垮了，向四处散开来。
寒气犹如一把冰冷的钢枪，直抵着他的脑门，叫他不敢还手。他打了一个寒颤，瑟缩着把头低了下去，埋进了衣领里边，仅留出一双眼窥探着这个世界。
眼睛是无神的，有人唤作三白眼，说他这人不是个好人，心也不是颗好心。
他听了也不恼，只嗤笑一声:什么人算是好人？什么心才算是颗好心？戴上面具示人莫非就是好人？给心上锁便是颗好心？
他笑得凌冽、笑得张狂，好似这天底下的一切都是要给他的笑作陪衬的。
不像他，偏偏才是他。
他不做那世人眼里所谓的好人，也不要那顶顶善良的好心。
他只做这楼顶上孤独的游客，只当这世上无归途的浪子。
这世间是个牢笼，却独独锁不住他。
