我是一阵风，
总爱对石碑自语。
“你又何苦砌成山呢？”
可山崖的应许都是向下的。
我撕碎自己的掌纹，
朝岩脉里填入昨日的哨音。
那些未能吹散的云，
渐渐淤成苔的残章。
假如缄默是弦，
我就拨响整片森林的未明——
直到松针把月光，
纺成愈合瀑布的茧。
我是一缕烟，
学不会钟摆的虔诚。
在香柱折腰的瞬息，
忽然记起火的形态。
盘旋，是为确认，
消散是更恒久的盘旋。
有人用瞳孔接住我，
说那灰烬都是密语。
或许该飘向瓷盏，
在茶汤里续写空无的笔画。
所有升腾都是归返，
所有重负本是浮光。
我们相逢在，
弦与香未定的间距。
各自携带未完成的经卷——
你卷起河川的额纹，
我收拢暮色的舍利。
直到灯笼认出，
飘带是种无声的啼鸣。
当你途经我微温的遗迹，
请收下这灰烬的箴言：
最深的吻痕，
往往留在穿堂而过的虚空里。
我便懂得，
为何烟缕总在问询处散逸，
而风会在答语中，
递过整个薄暮。
