这句话是我想了半个钟头才堪堪入笔的题目。
十三岁，一个平淡，乏味的年龄，在同龄人还交些狐朋狗友，约个地方耍耍乐时，我，在家，在为未来着想。
崇尚诗和远方，喜爱无修饰的句子，厌恶过多华丽的词语，是我。可惜我都肚子里并没有墨水，幸好我并不想做个诗人，也不是个诗人。
活了十三年，有很多人说我像个成年人一样，在这两年内。好像我也是这么觉得吧。是怎样呢？生活既不沧桑，学业还未结束，本该是扎俩小辫的憨妞的年龄，却渴望诗和远方。我用自己的语言表达不了，因为我不是诗人。
夜晚，小院。
忆起小时对长大后的憧憬，对未来的幻想，以及那不堪现实生活一击的梦想，竟也醉在其中。哑然失笑，也嗔恼小时候的太单纯，竟想做个会写诗的诗人。
秋，起风了，门口。
风的突然吹来，使只穿单衣的我直打寒颤，却没有想回到屋子里。树叶陡然飘落，泛着枯黄的皮囊，被世俗遗忘着，也是时候回归它的家了，愿安好。抱歉，我并不能用华丽的语言来描述你，请原谅我不是诗人。这样其实也挺好的吧。
现在。
我依旧不是个诗人。
