岁月赠予我们荆棘，
却没能让我们成为自己。
长在我们身体的刺，
每一根都想成为它自己。
无边无际的黑暗，
总会出现为你挑灯的人。
想要逃离的身体，
是为了寻找另一个自己。
成熟内敛的外表，
总想着那片刻间的抽离。
一群晚熟的人们，
在记忆的碎片中渴望着。
晚熟的人
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