我们大部分的时候都在想，将来我们会走什么样的路，听到什么样的歌，看到多么感人的画面，遇见多么好的一个人。 我们很少会想起，如果有一天重新回到故地，一切都不再是以前的样子，这样的时候，是什么样的心情，那些记忆顽固地存活在脑海深处，抵触着我们再次重新看到的一切。 那里并没有那座桥。 那里曾经有一扇门。 类似这样的抵触情绪，浅浅地在身体里来回着。正如我的记忆里所读过小四的书中也只浅浅的搁了这段话。
我大概不会像黛玉那样，清醒地明白俗世悲喜，却又无能为力到只能把落花埋进土里。我不一样，或执着于生，挣扎于死，或只冷冷地做个旁观者。喜欢的东西不该被埋葬，而需要被珍藏。所以我不愿意承认我们都变了，就好像世界喜欢把回忆调成灰色，把我们都扣着，沥干水分，光怪陆离，拿不住也捏不住。
记忆就这样不经意的推门而入，惊落了尘埃，惊扰了我。
十一月的杭城，比那些时候湿润了些许，也许就是这多出的一笔湿润带来了我的多愁善感，像一个优伶，时哭时笑，时间不温不火的熬煮着，也许某日，驻足于碧海蓝天，贝壳在沙滩搁浅，看落日疏散，望渔家灯火，我们不再被时光窖藏，就着陈年，酿成一句来日方长。
