到了归家的时间，我撑着伞急速走在城墙脚下，轻快的步伐引起朵朵水花，口中哼着被肢解得支离破碎的小曲。
没错，我的心情好极了。
尽管四周已如泼墨般浓黑，但在我视线的尽头，却燃起了一点星火。我不禁愕然，为什么，为什么在雨水的浇灌下依然会有火焰明亮如斯。我的脚步缓了下来，失了歌声四周也一下子沉寂了。我轻挪脚步，任那火焰逐渐霸占我的视野。近了，我才更加感慨，竟是有人撑着伞在雨中烧纸钱。虽有雨伞些微的遮挡，却依然有雨丝从空档处飘进来，我摸摸早已沾湿了的下摆，眼睛一直盯着那飘摇着的、隐隐约约的火焰，那火焰虽脆弱，但坚定、执着地燃烧，仿佛要将生者的思情随光融入黑暗，融入那只剩灵魂的世界。
黑暗无声地吸尽了最后一丝光，好似也接受了那蕴含其中的追忆与虔诚。
清明，这是一个对每个人来说都不陌生的节日，但同时，我们却又对它陌生极了。这两个字的意味，于我们而言不过是悠闲的三天假日，于老人们而言却是压在心头千斤的重量。为什么清明节总是会下雨？这种时候，我不再愿意去相信那些文绉绉的解释，我反而选择相信这些雨滴是生者情感的凝聚。然而，时至今日，还怀有这份情感的人有多少呢？我不知道，也不敢去知道。青山脚下，农村坟前，满是泥泞的小路少有人问津，然而，许许多多的旅游景区中修缮平阔的石板路上却是挤满了游人。他们，都遗忘了啊。遗忘了对根的执守，遗忘了失去的苦楚。
有人说最可怕的是时间，但我却想说，最可拍的并非时间，而是时间带来的遗忘。
你遗忘了，我也遗忘了，但是，老人们仍然记得。我始终不理解爷爷为何非要在雨雾遮天之际冒着种种不便回乡，但是如今那燃在雨中的火焰给了我答案。不是因为固执，而是因为信仰。这并不是一种简单的对宗教的信仰，而是一种对传统的坚持。我们总在抱怨韩国窃取了我们的非物质文化遗产，可我们为何不能先行一步，却总在被侵犯后才想到反抗？说到底，这也是一种差距，文化素养上的，觉悟上的。
我们中国有着不尽的文化遗产，却从不晓得珍惜这份传统，利用这份财富。我们一味地抵制，抵制美剧，抵制日漫。那么接下来，我们又会抵制些什么？我们是否又会再一次闭关锁国？是，文化侵略固然是最为麻痹人的手段，但抵制的源头是我们需要自己的力量。历史为骨，艺术为翼，中华文化，宏扬百世。
星星之火已燃在雨中，燎原之日犹可待。
