三十年前我们用油印的纸质写诗
用复写纸套用蜡纸做刻板
一笔一笔写下了一首首诗
白纸油印的黑字散发着油墨味儿
诗就想喝饱了油，每一首读来
就像血管里流动的血液
我们珍惜保存，我们自称为文学青年
三十年后，我们相聚一起
谁也不愿再去谈诗，谁也不愿说
我们仍是文学热爱者，不是
我们只谈论金钱，谈论如何赚钱
谈论谁最现实，谈论谁对金钱的认知超前
诗已经成为过去，诗只是过去带给我们的浪漫
那些美好的青春岁月，谁也没有将理想坚持下来
但是我们还是谈论，像是比当年谈诗
更富有激情，谈完什么也就没有了
只留下感慨和回望，那无声的表情
很像诗，都写在了脸上，谁也不愿承认自己
此刻想写诗，谁也不愿说自己想做个诗人
但每一个人的表情都是诗人，诗人进入了
另类浪漫，那虚幻而现实的梦早已掩盖了
灵魂，大家都在岁月里，像诗人地活着
