它说，它荒废了大把时光、珍馐岁月，沉迷于玩物丧志或虚无缥缈的事的人，愈发颓废。转眼之间，日头走了大半，星星跑了很远，而它还在沉浸。
它不知道那时那样的错与对，也没感觉它们给它的好与不好。就那样付出着、接受着；付出着，接受着。无论空头支票，无论承诺飘飘。它只是攥攥，只要有质感，有凸凹，就无所谓。
它也不傻，时不时问问、想想。若把精力、时间放到那边，会不会更精彩？也曾中途在某刻脱身，去到总是想着的那个方向，后来算了。因为觉得那不是它，自己还没有长大。于是就回了，回到那条街、那个巷，还在那条轨道上摇晃，又笑出声音。
是的，它去了那里。当然，与这里不同。马路没那么宽阔，红绿灯很少。目光所及仿佛就是尽头。树木稀稀疏疏，每一栋房子似乎一样，但都洁白、简朴，同一个方向。它在某扇窗里看到自己，似笑非笑，眼神里有种韵看不懂。于是脱口而出，“嘿，你是谁”，“我是你”。“你是吗？”“我是的”。“头顶四十五度的第七颗叫什么？”“......！”“朋友，你是谁？你不是我”。
离开后，隔了一会儿，它想，它是我的分身么？那么，究竟还有多少？没有人能回答这个问题，包括窗里的那个。
那么，你又得到了什么？好像没有，我只是觉得那时候就应该在哪儿。那你收获了什么？收获了智慧、体验和感觉。快乐吗？你说呢？
它没觉得自己应该负罪、后悔，去做那些所谓无谓的事、见所谓无谓的人。好像、似乎还有些得意。那些弥散的烟、失去的热量也没让它觉得冷。眼睛里还闪过一些个色彩与射线，虽然很短。当然，它没法拥抱它、拥有它，而是把它当做匆匆而过的一抹微笑、一个眼神并视作美好，从不遗憾。甚至允许它是高傲的、卑劣的、冷漠的，让心头总是一丝丝惋惜与痛。
是的，它们织起了一张绵绵的网，蛛丝一样。而它总是迎头走来，后知后觉的因为粘润、不适而撕扯，从头上，到嘴边，还有眼睛。慢慢的，它开始沉默，不是因为心头没有火焰，而是已经不属于你，它们异化成另一个样子，澎湃着。
迎着朝阳，它没有任何一点犹豫，不惧怕是否已经灼伤，在一条自己觉得对的路上走着，时不时回头。看着它或左或右的遥遥伴着，穿着厚厚衣衫，越来越小，越来越远，后来变成一个点、一个念，偶尔闪烁。
