身边写诗的人越来越少，每一个写诗的人都像萤火虫，发个光，然后消失在灰色的田野里，腐烂在现实的庸庸碌碌里，或者死于内心无法修正的纠结。或许因此，“诗人”在我的心里是个年轻的词，甚至还有点儿漂亮。拜伦在先，济慈在后，加之唐诗宋词对美色的夸耀，都给“诗人”添了色。

现在，雁西路上安静

生活的阀门已经打开

楼下五金店开始了生活的影子

谁进去，谁出来

往日的情景随后重现。夏天

我要去城市的河边见一见

我的朋友啊

生活的路途离我们太远了

22路开来又开走了，你见不到我

谁上去，谁下来

路边树排好长长的队伍

他们的青春已过了马路

老人坐在凳子上

婴儿车扶着女人的手腕

小人被生活推到前面

像一种夜晚

我们一起闯过时间的风暴

一手拿着鲜花

一手拿着对方

你问我。现在，谁还在人群中

谁留下，谁离开