诗《昨天，像青色的枯叶》

昨天，

像青色的枯叶，

没有血色，

没有气息。

但也没有丧失对春天的向往。

灰扑扑的堆在阁楼里，

它曾在许多人的回忆中跑过，

留下了沙沙的声音，

又变成空想。

现在，

它死了，

压在瓜子的空壳下，

深不可测。

无数字迹，

像蜘蛛网般保持着联系，

讨论着如何祭奠—

昨天。


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