困

困了，不打算写什么了，也不知道自己能写什么，越来越觉得与以前那个爱文字的自己离了好远好远，已经是无法计算的距离了。再也想不出海子的诗，老舍的小说，郁达夫的散文。不记得三毛的撒哈拉，不记得毕淑敏的雪山，不记得我曾经为了看平凡的世界那废寝忘食的样子。世事真是多变，怀疑自己的终究过不了自己这一关。地球还在转，还是睡觉吧。