困了,不打算写什么了,也不知道自己能写什么,越来越觉得与以前那个爱文字的自己离了好远好远,已经是无法计算的距离了。再也想不出海子的诗,老舍的小说,郁达夫的散文。不记得三毛的撒哈拉,不记得毕淑敏的雪山,不记得我曾经为了看平凡的世界那废寝忘食的样子。世事真是多变,怀疑自己的终究过不了自己这一关。地球还在转,还是睡觉吧。
困
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