乌有：
并不是黑色的 也不是空的
从来没有装订成册 它们只是一些梦的散页 有痕迹 却不清晰
有时他疑心这一切都出自
自己的杜撰 一个唯心主义者
一个徒有其表的美人 一块被语言的砂纸擦亮的铁
那些浅浅的划痕 竟然能生出那么多明亮的花
毒药：
你找到的草名叫断肠草 你看到的颜色叫做鹤顶红你心醉神迷的那一吻叫一钩吻 你珍爱的那杯酒叫鸩酒
落在你内心的那种霜叫砒霜 那情花 生生地 长在乌头上
它结出的果叫相思子 无论在天堂 还是在地狱
除了爱 并没有什么 能够真正 见血封喉
命运：
还有多少事物值得欢喜 有多少波浪 有多少泡沫
一切无非就是这样 没有停顿 也来不及停顿
正和反 左和右 黑和白没有什么区别 一块堆积了很多伤的石头
被厚厚的大雪 不声不响地埋住 它甘愿彻底地沉沦
它已经不想出人头地 也不想再在沉重而耻辱的人间抛头露面 引人注目
生活：
我已经走得越来越远 越来越深这条寂静的路正在变黑 我没有办法回去了 天是空的
我有些不能确定 我置身其中的这个
被叫作生活的东西 它到底是什么那些黑纸白字的契约 还要不要继续
这台巨大的冷血的机器 它傲慢地转动 大口吞吃着坚硬的石头和松软可口的泥土 摆出一副乐此不疲的架势
