尘暧垂四合，自下午三点至傍晚六点半，还是没忍住落了雨，鸽子栖在窗台上向里望，我屏息与它注视许久，一动未动。
回忆已经下棺，又被重重掀起，扬了一脸的沙尘，面目模糊。领导让我为那一段工作来写一段悼词，才允许其入土为安。简直如同令我捏起案板上的生肉一样，黏腻着发肤，回避直视。
对着空白的文稿发呆半晌，直至厨房的锅铲作响，油香四溢，先解决温饱为好。
我怕是一个欢宴上遁逃的人，在钟声敲响前；一个烟火笼眷下躲闪的人，在火花消逝前；一个酒精催杀后找寻枕头的人，在意识模糊前。活得过于用力且小心，以至于分秒的时间都持刀，片片削骨，不忍时间回头再遭酷刑。
究竟是我们在时间中填海造陆，开疆扩土，还是时间在我们骨缝里注射乳汁与毒素？我们一如雨林中的猛禽，在丰沛润沃的迦南美地繁衍生息，伐木取火，裂皮为袍，留下白骨在千年的月夜里化成一瓢雪，不曾知晓时间可否为这纯白留一瞥珍爱。或是，我们在崖之巅，立成旷野山峦之上的顽石，任由时间化成绛珠草，在前世今生的痴怨里驻足遥望。
已不知，究竟是我渡了时间的留白，还是过往与当下渡了我的凡身。
回忆欣欣然横亘在年岁的关隘，镇守过往的原兽。古人必然也有回忆的痛楚与烦恼，才恒传了孟婆汤，在奈何桥上与前世分道扬镳。据说人是有选择的，不喝的人，继续背负前世的苦，带着桥对岸的汗渍，在背后留着一颗火红的朱砂。在新生的繁花灯火下，朱砂隐隐生烟，唯有朱砂的背负者，才会看到前世而来的灵兽，吐露真实的珠，给前世的自我一个不偏不倚的真相。
回忆在真相前，淌成一抹淡金色的影子，高高地挂在荒原孤树的枝桠上，在弦月与满月的轮回里，饱受虫蚁的啃啮。
我们究竟是为何，囿于过去的囚笼，在荒草掩径中匍匐成一只困兽，惊扰于夜又长眠于昼。生命不曾让我们真实拥有过自己，将每一根骨头存于回忆的瓶罐，直至丝游魂断，最后一根尾骨将一生的瓶罐琳琅挂起，在烂漫的阳光里叮当作响。
尼采说，有的人死后才出生。我们是这样的人吗？直至死亡才将完整的自我归还原主，得以在回忆里重生。
谁能发自内心地接受，我们的此刻，正活在未来的回忆里，撰写不可逆改的天书。
煮了两壶滚烫的水，淋在中药包上，端呈一盆深褐色的泡脚水。脚指头试探着下去，接着是脚心逐渐潜水，等到千万小针齐刷刷扎进皮肤时，才惊觉火速抽离。如此反反复复，直至皮层红透，面颊发汗，才觉得浑身清透，卸去重重的戾气。
这样扎扎实实的刺痛与舒缓，才能让人知晓，活着本身，才是真实。
回忆是时间的困兽，我才不要回头，我不要真相，我要浓浓的一剂孟婆汤，把生命忘了，就当从未来过，回到尽头，如若木根下的一滴水。
