彻夜的雨之后，
我的沉默的芍药，我的三月
在微风中颤抖着叶子，抖落
她身上层层叠叠的积雨云：
纤薄的，是着什么，又或者
并不算是什么的那一些
文竹在不动之中
漫长的抽芽，在春天——
已不再结出冬天僵硬的结子；
已无须服用深夜骨渣似的白药丸；
已不做空无地回首，又转身，又无言。
雀鸟开始啼唱着什么了，
送别，或是此地淤滞于季节的播种
午后碎云般的车轮声满含沙尘，
她们越来越多的累积在这里，这三月
这越来越多的三月，这无数三月之骨的那一个
使人坠入迷信的三月
睡莲尚未发出她幽暗的芽，平静的水，
那自水中被抽去火种的
愈发枯瘦的缄默，缄默的游鱼，
用她不胜空落的鳍，
解构又缝合水，那时间
萎谢的叶子，熟落的果实，枯芦苇
自河的开头顺流而下的失声
它们没能改变的那些，我们也不能
这些春天。又春天。再春天。
几乎无法做梦了，梦在某个辗转的夜中
打死了它哀伤的结
2019.3.24
