接上文守着炕上的爹二十年。
今年开春，爹的精神头竟奇异地好了些，有天午后，暖阳透过窗棂，在他枯槁的脸上，投下几道柔和的光影，我抱着他瘦得咯人的身子，挪到院中那把吱呀作响的老藤椅上，让他晒晒这久违的太阳。院角那颗老石榴树枝盘结，不知活了多少岁。深秋时，它曾稀稀拉拉地挂过几个小石榴，干瘪酸涩，无人问津。爹浑浊的目光，长久的落在那光秃秃的树枝上，嘴唇无声地动了几下，我凑近了，只听到及其微弱，几乎散在风里的几个音节，像是‘好。。。好。。。’我握住他那只枯瘦如柴的手，轻轻的应着；‘爹，好看着，日头暖着’。他嘴角及其缓慢地向上牵动了一下，形成了一个模糊得几乎看不见的弧度，然后，那一直追随着我的目光，便像燃尽的烛火，一点一点地，黯了下去，最终定格在树梢那片灰蓝的天空里。
爹走了，在一个有暖阳的午后，安静的如同睡着，村里帮忙的人来了又走，唢呐声在寂静的山沟里呜咽了几天，最终也消散了，老屋子一下空了，空得让人心慌，只剩下我一个人，守着着二十年的时光和满屋的回忆。
收拾爹那铺了半辈子，透了药味和衰败气息的土炕，掀开那硬邦邦，打了无数补丁的老褥子，底下压着一个薄薄的，卷了边的牛皮纸信封，抽出来，里面是一本陈旧的农村信用社存折，纸张泛黄发脆，我颤抖着手，一页一页地翻过那些数额微小的进项纪录，都是这些年我零零碎碎打零工，卖鸡蛋攒下给他买药的钱。翻到最后一页，空白处，一行蓝色的圆珠笔写下的字迹，因年深日久和手指反复的摩挲，已经有些模糊晕开，却依旧能辨得清那熟悉到骨子里的，歪歪扭扭的笔迹；
‘闺女，石榴树苗在屋后，春天种下吧。’
眼泪毫无征兆地汹涌而出，滚烫地砸在发黄的纸页上，迅速洇开一小片深色的湿痕，我死死的攥着那本存折，指节泛白，喉咙里堵着硬块，发不出任何的声音，只有肩膀无法抑制地剧烈抽动。二十年堆积的辛酸，委屈，沉重的付出，在这一刻，被这行笨拙的字迹轻轻托起，又重重的的摔下，碎成一片温热的酸楚与释然，爹啊，原来你都知道，你一直都醒着，只是开不了口。
屋后，紧挨着斑驳的老土墙根，果然倚着几株用湿稻草仔细裹着根部的细小的小树苗，树干细弱，却透着一种沉默的韧劲。
春天真的来了，山风依旧带着凉意，却已柔和了许多，吹过光秃秃的山梁，彷佛能听到泥土深处细微的萌动声，我扛起锄头，在屋前向阳的坡地上，一下，又一下，用力挖开沉寂了一冬的泥土。锄头落下，泛起翻起黝黑湿润的新土。
散发出大地深处沉睡后苏醒的气息，一下，那掘开的声音沉闷而坚定，如同誓言的回响，穿透了二十年的寂静时光。汗水很快湿了鬓角，顺着额角流下。带着微咸的味道。
挖好坑，小心翼翼地将一株石榴树苗放进去，扶正，再一捧一捧的把温润的泥土回填，压实。细弱的树苗在春风里微微的摇曳着它稚嫩的枝条，青灰色的表皮在阳光下泛着微光，我直起酸痛的腰，望着这株新栽下的生命。粗糙的手掌轻轻抚过它柔韧的枝杆。山风掠过新翻的泥土，掠过我的鬓发，也掠过小小的树苗，带着一种前所未有的清凉与温柔。
身后那颗沉默的老石榴树，扎实的枝干在风中发出细微而悠长的低鸣。彷佛一声穿越漫长时光的，深沉的叹息，最后融入了养育我门这片土地的祖祖辈辈，漭漭苍苍的沂蒙群山。
