乡村


乡村被路串成一串念珠,

而每一条路,都能拧出苦涩的泪。

路,是为牲畜开的,

巷子,淋了5000年雨的巷才是村民真正的路。

直巷,深入乡村最古老的历史,

就像耕者的心,没有一抹弯角。

时间沉淀在荒弃的古井里,

西畔有人正在叫卖豆腐,

东畔的淮南王还在练着永远的还童术,

一头小牛上路了,它踩着母亲的脚印,

拌猪食的妇人,嘴里咒骂着贪睡的女儿,

吵醒了嗜睡的老榕树。

酒巷深处,一位老人正被往事纠缠,

咬着烟斗,吞吐着60年代的哀愁,

三根祭香,模糊了墙上祖先不老的容颜,

倚在门后的锄头,还在静静挥散

曾经带泪的体温。

一位母亲在巷口丢弃了尊严,

为了孩子渴望的目光一放不下的书本,

时间在飞檐上停留了半响,母亲

扣开了西厢鬼手的木棺。

乡村的路上是不开桃花的。

六十二个春天,暖化不了2000多年的酷寒。

乡村是刽子手手中的念珠,

每一颗珠子

都被磨得锃亮。

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