那天晚上我们几乎没有说话。你低垂着眼，把一封折得整齐的信轻轻推过桌面。
我接过信来，没有拆开，放进外套内侧贴胸的口袋。后来我们走向月台，风很大，你的围巾飘起来，又落下。
我站在原处，手在口袋里攥着那封信，始终没有抽出来。
那封信留在口袋里，随我辗转了很多个冬天。
纸边卷曲，折痕泛出灰白。偶尔在深夜翻出来，就着路灯昏黄的光，读几行……
你写天气转凉，写窗台上的薄荷枯了又青，写你相信这世上的分离，往往没有谁对谁错。
末尾你轻轻问：“可还记得今晚的月亮？”
月亮，那晚的月亮，我竟想不起它是什么模样。只记得站台上那盏坏掉的路灯，一闪，一闪，像一句没有说出口的回答。
而你的围巾在风里，飘起来，又落下。
想起来是飘起来，又落下。
