风起时，荒原上沙粒飞扬，打在窗上，闷闷地响。这世界总有荒凉的时候，不是地荒了，便是心荒了。你坐在屋里，听那风啸，便觉着人生也不过如此，一片苍茫。
可你摸摸胸口，那里有一颗种子。它什么时候落进去的，你全不记得了。也许是某个春天的早晨，也许是母亲哼歌的夜晚。它就在那儿，睡着。
荒凉愈重，它愈醒。你走过许多路，见过许多荒芜，它却悄悄发了芽。那芽细得很，软弱得很，可它偏要往上长。你笑它痴，它不理你；你劝它歇，它不停下。
日子一天天过，风依旧啸，沙依旧飞。可不知从哪天起，那芽竟开出了花。粉的，白的，淡紫的，一朵朵，一串串，铺得满心都是。你这才明白，原来繁花不在别处，早就在心里等着了。
外面还是荒凉，风声还是紧。但你低头看看心里那片花，便觉得什么也不必怕了。荒凉是世界的，繁花是自己的。有了这花，荒凉便荒凉罢，到底碍不着你。
风还在吹，可你听见的，好像是花开的声音了。
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