七月。
流火。喧嚣。疲倦。沉闷。急雨。我还想到，温情:因为七夕。
仰望天空，鸟声掠过的浮云，成了轻紫的窗帘，微动。若心，柔软临波。
静静伫立。檐藤漫绿下来，温柔的想起，那些过去了的记忆，若水柳的枝条，拖着细细长长的雨意。
习惯怀旧。敲下这几字，有些叹息。这口气有点苍老的意味。你在另端的屏幕，用笑的表情说时，我恍若看见一些亮的光芒，在我们逐渐昏暗的眼波，燃起初出的芽柳。
只是，年轻，是一道屏障。面对诗意的卷图，不能从容地把自己的安稳，搁置在适合的位置。那时，只有忐忑，风起时，轻轻坠地。像水质的月影。
一枚卡片，淡紫的馨香暗递。散落石阶，润湿我浅浅字迹。那字，是安静的概念，不能轻易出声。等待，等待，时间缓慢地移开半掩之门。这是初识。
搁下书本，周末去野外透气。穿过青春的林子，总有许多忧伤的光线，在默默消失。鸟儿唱醉了，怀有心事，我仿佛还听见，有硕大的栀子掉进水里，浸了薄薄的水雾。像月色里朦胧的美人鱼。
一直在暗地里运行。即便不能像阳光下的蜻蜓，却也能在鱼水的默契里，缓缓地走向毕业的校门。那样的年华，注定是美丽的，是纯真的。
写到这里，你会不会让时间停一停？曾经，你是否也有过这样的情节发生？如果那个年月的玉兰只开一次，你会不会在梦里，趴在墙上，看着它被阳光照了一整天，依然不说累？
离了校，分隔两地。不远，也不近。信笺传递的深深浅浅，永远是个秘密。有些字和句，今看来，是嫩嫩的春。我却喜欢读它。那怕写在雨天的黄昏，也是有温度的。那时，很流行一曲《等邮差》。现在想想，或许无关歌曲本身。
就这样，时间走过了幽深的小巷。回转，甜蜜的情节，将两年拉得好长好长。
第一次来我家。下雨。身着碎花连衣裙，是我送你的，亲手做的。看伞下盛开的花儿，母亲脸上，也有细碎的花儿呼应。许久不见，那些早安排的情节，泛着淡淡暖意，在风里吹啊吹。你踱步在廊前，任裙摆的花儿兜满一些美美的诗句。那时，它们很听话，再也不会四处飘零。
夜黑的早。停电。点燃一枚烛火，心暖暖的。大人都早睡。我们还在桌边，看一些旧旧的书籍。风穿过门缝，摇曳的烛火似要醉去，仿佛要用点力，才能扶起。可是扶起来做什么呢？让它摇进心里好了。我愿意，用我的感动，为它布置一个温情的起居。
每个故事，都有其结局。或喜，或忧。我们的故事，也如此。
后来，一个人，看细雨渐浓。离开。我们甚至连再见都来不及说。但是，依然能测猜到彼此的低徊以及凋谢的原因。但我们谁也不捅破。我们翻过这一页，剩下的，只是一场虚无。就像看见一只彩蝶停在枝上，翅膀逐渐的消退，不是事实，却是心境。
再后来，在梦里，又见你。也许是刻意，也许是遇见。不管是因为什么，我们又一起停在那个山野的泉边，看一朵一朵的花儿，柔软而寂静的吐着花语。那样的时分，一如深夜去看月亮时，风吹水面。温柔而凉意。梦未醒。
故事结局后的续篇，是各自进了围城。偶有联系，简单问候，不言家事，冷暖自知。做个朋友，也是不错的选择。
关上曾经，仿若从容，仰头时，却有了心事。在围城呆了几年，有天深夜，你发来短信。说些莫名的话语。我沉默许久，销了短信。决定什么也不回。说什么？该怎么说？也许，让她在自编的梦里独自沦陷，才是最好的方式。毕竟，曾经那片风景，像一幅画，挂在墙上，只是一枚没有意义的装饰品。
天渐渐转凉，天气预报上说高温结束。你看，还有什么不会结束的呢？
于是，心知晓，那么温暖的字句，那么温情的曾经，都静静的沉了水底。水面，风依然逐着落叶，远远地，远远。
此刻，只是温柔地想起。外面雨大，静静卧躺，心无旁骛。自甘回味而已。
