夜。
灯残。
冷光。
陈阿九坐在屏前。
脸白得像纸，没一丝血色。眉眼冷，冷得能冻住千年的霜，冰底下藏着的，是比霜更冷的倦。
键盘“嗒，嗒，嗒”。
一声，又一声。
单调，像敲在空坟上，回音荡在空荡荡的房间里，又弹回来，碎成一片，像枯骨在碎石里滚，细，却钻心。
他没穿芒鞋，没背布囊。
黑卫衣，袖口挽着，腕间一道浅疤。
疤淡，像被桃木钉轻轻碰过，淡得几乎看不见，却永远不会消失。
他不会老，不会死。
岁月磨得动人间，磨不动他。百年如是，千年亦如是。
他的眼，钉在屏幕上。
五个字，朱砂红，像血，像泪，像烧了千年的火——“三吉六凶·终”。
文档里，九段故事。
望仙台，钱万贯，一念贪，地脉成凶；枯骨冢，百载怨，聚散成煞。
字字是真。
句句是他走过的路，见过的人，看透的人心。
于他，这九局，不过是千年漂泊里，一粒落在黄土上的尘。
光标闪。
像将熄的烛火，一亮，一灭。
他抬手，指尖离键盘半寸，又落回膝头。
指尖凉，键盘更凉。
凉不过心底的荒。
他活了多久？
不知道。
记不清。
记不清记不起，是从哪一个土堆里，爬出来的。
只记得，爬出来时，满身泥，鼻口都是黄土的腥。
手里，只有一卷竹简。
《葬书》。
除此之外，一无所有。
没有爹娘，没有过往，没有名字。
陈阿九，是后来才有的。
千年前，一个老人喊过一声，他应了一声，就成了他的名。
喊久了，就忘了自己原来叫什么。
他不知道从哪来。
不知道往哪去。
甚至不知道，自己为什么会在这人间。
只知道——竹简在。
他就得葬枯骨，安阴魂，镇凶煞。
这是《葬书》的话。
也是他千年间，唯一的话。
他见过换了朝代的城，见过灭了又生的村。
见过人心向善，也见过人性沉沦。
善的，成了魂。
恶的，成了骨。
唯有他，没变。
一身清冷，孤身一人，捧着一卷《葬书》，在阴阳之间，来回走。
累了，就睡。
找一处荒坡，一处野坟，一处无人的角落。
睡得沉，像死了。
有时睡一年，有时睡十年，有时一觉醒来，连自己睡了多久都算不清。
醒来，人间换了模样。
唯有竹简，依旧黄，依旧字清楚。
陪着他，走过一个又一个年代。
网上的话，他不看。
有人说，他写得像古龙。
有人说，他懂风水。
他不回。
也不看。
他只认两样东西。
《葬书》。
人心。
三吉六凶，从来不是地脉的话。
是人心的镜子。
指尖落下，敲出一行朱砂字：吉凶无定，人心为凭。
《葬书》不语，字字却都是人心。
吉地之吉，不在山，不在水，在人心向善。
凶地之凶，不在煞，不在地，在人心向恶。
钱万贯的家破，不是望仙台的地脉凶。
是他自己的贪，把自己送进了凶。
枯骨冢的邪，不是地气变。
是枉死者的怨，加世人的躲，把地养成了凶。
他关掉文档。
屏幕一黑。
黑得像他从土堆里爬出来时，眼前的那一片暗。
映出他的脸。
清冷，迷茫，还有一丝连自己都看不懂的空。
这张脸，他看了千年。
从未变过，也从未真正看懂过。
就像《葬书》，他看了千年。
看懂了三吉六凶，却没看懂人心。
人心，是什么？
他想了千年。
想不出一个答案。
想不出，为何千年的人间，换了又换，人心的悲欢，却总在重复。
想不出，为何一念贪，地脉便成凶；一执念，阴魂便不散。
他从桌下，摸出那卷竹简。
泛黄，磨得边缘起了毛。
竹片上的刻痕，依旧深。
这是他从土堆里带出来的唯一东西。
也是他千年的伴。
他摩挲着竹片，指尖划过刻痕。
心里空。
《葬书》教他定风水，镇邪煞，安阴魂。
没教他——怎么安自己。
怎么安这一具不死不灭、无始无终的魂。
静。
静得能听见自己的呼吸。
静得能听见，千年的孤寂，在耳边响。
他把竹简捧到鼻尖。
泥土的腥，岁月的冷，还有一丝若有若无的暖——那是他千年间，见过的所有人心的悲与欢，都渗进了竹纹里。
三吉六凶，落幕了。
可他的故事，没落幕。
他重新打开文档。
光标还在闪。
他敲下最后一行朱砂字：笔落封凶吉，竹间藏人心。
关掉电脑。
房间瞬间黑。
窗外，夜色不浓了。
一抹灰白，从天际渗出来。
天快亮了。
远处的灯，早已全部熄灭。
只剩一片空荡的暗，裹着冷，顺着墙缝钻进来。
他抱起竹简。
走到窗边。
推开窗。
夜风灌进来，带着泥土的腥气，和他从土堆里爬出来时的气息，一模一样。
累。
不是身体的累。
是心底的累。
是千年漂泊的累。
是这无始无终的累。
他背上布囊，把竹简塞进去。
推开门。
走进夜色里。
一步，又一步。
身影融进黎明前最后的暗里。
没有回头。
没有痕迹。
天边，微光越来越盛。
光明快要破夜。
他却朝着暗的深处，一步一步走下去。
像从来没有来过。
像从来不曾存在。
房间里，只剩桌上一支朱砂钢笔。
笔尖的红，还未干。
像一滴血。
像一滴泪。
像一句没说完的话。
夜风从门缝钻进来。
吹过桌面。
吹过那一点红。
红没散。
那一点朱砂红。
留在桌上。
等着谁，来读懂它。
等着谁，找到这卷《葬书》的真相。
也等着谁，解开土堆里，那个不死不灭的谜。
