郑重声明：本文系原创首发，文责自负。本文参与书香澜梦第177期“清明”专题活动。
“妈妈，毛毛雪说她要与妈妈爸爸回乡祭祖，还说家乡满山的花可香了，还能采摘野果子。”女儿蹲在我身边，小脸跑得红扑扑的，托着下巴眼睛亮晶晶地看着我，满脸的羡慕。我尚来不及与她解释，她已经语不惊人死不休地开口，“妈妈，我们也去祭祖吧。”
我惊得一踉跄。彼时女儿身子小小的一团，香香软软，而我肤如凝脂，鬓无花发。我失笑于女儿的天真，语速轻缓，那些关于清明的由来，传承以及浓缩了华夏文明五千年的思念和忧伤将“清明”这两个字浸透的沉重而忧伤。
四月秀蔓 、五月鸣蜩，时间的车轮滚滚地驶过岁月的幕墙。
终于，清明对我与女儿有了特别的意义，江城细雨飘飞的日子里，喷雾般的雨让清明这个日子更加地粘腻而忧伤。姐姐们去祭拜母亲，游离在家乡之外的我，也就只能在清晨采一捧馨香，细细地修剪，插在花瓶里，遥寄哀思。馥郁的花香里依稀看见母亲慈爱的容颜，却是再也无法触碰的温暖记忆。
一晃，母亲已经离开我们近一年了。忧伤是缓慢的，在每一个看似平常的日子里，在每一次被岁月打趴在地上摩擦的日子里，甚至在某个街角，不经意地看到那个像母亲的身影。思念就像忽然炸开的烟花，瞬间充斥身体的每一个毛孔，那种具象化的失去是永远的痛，你会深刻地明白，这个世间万物如常，只是，那个最爱你的人，没了。
“妈妈，你别哭。”女儿的声音小心翼翼。“没，我没哭。”我慌张地抹去腮边的泪水，扭头露出一抹笑。女儿过来整理着花束，“清明一点都不好，我讨厌这雨，讨厌这日子。”女儿流下泪来，紧紧抱着我，“妈妈，你永远不再老，好不好。”女儿把脸窝在我肩颈，声音闷闷的。
“傻，多大人了。”我摸着女儿的背。如果说快乐使人忘忧，那么痛苦就令人成长，一代代的亲人老去，一代代的新人成长，没了人替你遮风挡雨，负重前行，成长就那么峥嵘而无措地来了。
我是，女儿亦是。
“我想外婆，妈妈你别老，你还有我，我们永远在一起。”女儿很固执。
我说，好，妈妈努力。
清明的雨仿佛将天捅了个窟窿，密密匝匝地，无边无际地笼罩这天地。
传说每一个逝去的生命都会变成天上的星星，守护着大地上行走的你，我，他。那是灵魂的另一种牵挂。
也有人说，人有三种死亡，第一种死亡是生理上的死亡，你的身体停止工作，归于尘土。第二种死亡是社会性死亡，在葬礼上，亲友哀思告别，其社会身份被正式抹去 。第三次死亡是终极遗忘，当世界上最后一个记得你的人也离世，你便从人类记忆中彻底消失。
这是神学上的解释，不期然地与东方的清明祭祖交相融合。
捧一束鲜花，无论你在哪，扫一扫墓前的尘土也好，遥遥地祭拜也罢，你的思念将牵引你忆起与亲人所有的美好，然后带着他们的祝福，转身，勇敢地走你未尽的路。
而，终有一天，你们会再相遇。
