你看电视上、电影中，或是一页页的书里，总是在告诉我们：要快乐。可若是真的回顾自己的过去，却发现，快乐并不是你想要就能要，要了还再要的东西。
隔壁卖烤肠的小弟，总愿意在照顾摊子的同时，不忘看看手边的书，我认为这也是一种梦想，即使在我知道他其实看的是网络小说。
在最深的枯泥井底，未必每个人都有段誉那样幸运，因为在我们所经历的故事中，我们并不是总在扮演主角。但江湖游荡的鱼儿，总要做些插上翅膀飞翔的梦；孤独俯瞰的鹰也总要有些长出耳朵狂啃胡萝卜梦想，才让人觉得这个世界仍然柔软，而不坚硬。
真的，这个世界不会给每个人太多快乐，或者说，真正让人快乐到不可自已境界，也许就那么一两件，甚至只有一件。经历了，也就经历了，不会再回来。这和你所遇到的不快乐一样，全都不是你所预料，也无法筹谋周详。
卖烤肠小弟摊子边是卖凉皮的，记得以前那个摊子是个卖扬州炒饭的大叔，一脸胡茬，看起来真不像个南方人。其实我也没见过南方人，只是书里读多了江南，便觉得那里的水土，一定要养出温润的人才对。不过，大叔的炒饭真的无法恭维，他喜欢放很多酱油，因此饭总黑乎乎的，而一些玉米粒也总是硬硬地硌得慌。他的生意并不好，这显而易见，但挨着学校，有对比才有生意。因为垫底的肯定不是他，所以生意仍然缠缠绵绵地坚持了数年。每次似乎要收摊大吉的时候，新来的学生总会拯救了他。
我不喜欢他的扬州炒饭，或者说我从没有喜欢过任何摊子的任何扬州炒饭——对了，我还知道扬州炒饭根本和扬州没有任何关系，这一点和陕西凉皮、新疆羊肉串、鸡肉做的肉夹馍一样，深刻地教育过我们，挂羊头卖狗肉，不分地域，无关南北。但我喜欢他摊子边那家老汤豆腐串，所以，我总在等豆腐串的时候，能看到他那张油滋滋的脸。
直到他收摊那一天，我仍然对他没有什么好感，也没有更多的印象。人与人之间就是这么奇怪，即使你天天相见，但就像你不知道天天走过的楼梯到底多少级一样，没有契机，就没有印记。
我甚至不知道，他为什么会叫住我，在我又买了老汤豆腐皮回返的路上。
他似乎也觉得这过于冒昧，而且也似乎没有这种和陌生人随意搭讪的经验——没错，我们就是陌生人。
他说：你以后别吃那个豆腐皮了。
我看着他，没说话，但也没走——他挡着我前行的路了。
他又补了一句，那里面不干净。然后就走了，似乎只是因为碰见了，就随意问句“吃了吗”似的。
可我被他弄得措手不及，并且也不知道怎么，第二天就犹豫了一会儿，没有买每天必吃的豆腐皮。
不过，这种状况，没有持续很久。后来，隔三差五，我仍然去吃豆腐皮……自然，他的摊子已经变成卖凉皮的，一个看上去未成年的小女生，戴着套袖，很干练的样子。剁凉皮的刀，大而快，剁起来似乎带着节奏。因为我老看她的摊子，甚至让这个小姑娘一看到我就有点眼神躲闪，旁边那个中年妇人的神色也带着几分恼怒。
但我终究不知道，这个扬州炒饭老板到底为什么说这些话。
我可以内心阴暗地认为，这是他和鸡汤豆腐串老板的私怨；自然也可以与人为善地认为，鸡汤豆腐串中，确实藏着某些危害人身的秘密；甚至还可以猜测，两者兼而有之。或者，扬州炒饭老板只是认错了人……谁知道呢？我们的生活，不是柯南，没人在30分钟里给我们解开谜题。
这件事让我不快乐许久。
因为这件事让我感到人心深处的可怕。道心惟微，人心惟危。
所以，我慢慢觉得“要快乐”这样的话，太单薄，太干涩，像一根隔夜的油条，软哒哒，硬不起来。
但如果你让我说些什么，我大概还是离不开这句话：朋友，要快乐！
觉不觉得这个标题，这个故事，这个结尾都很错落，那就是我现在回忆往事的感觉。
