以为你在这里的话都是对我说的，以为你的每行诗句都是给我的心，以为我是你的全部，从清晨到夜晚，从春天到另一个春天。可在那片椰林里，你的背影和脚步穿过夕阳的剪影，走向不远的大海，那一小块淡淡的蓝，嵌在挺拔与婀娜交织的林间。知道知道，不是不是，可心里仍不愿再不愿，你把“青鸟不传云外信,丁香空结雨中愁”换成“心存慈悲，放下所有，天高云淡，有容乃大”，不知那两只红樱桃何时被另一番风景所掩盖。我把电视剧的片头片尾曲挂在青鸟的两片翅膀上，一个“像风一样吹来”一个“就想陪着你”，愁愁喜喜成对往来成双往复。
黑暗中，“咔嚓”一声关掉手机，接着是一阵被子的窸窣声，墙上的挂表接着响起单调的马蹄声，没走远也没跑近，一直在原地踏步，时间永远不累，累的永远是时间的追赶者。隔壁的妈妈可能听见这一串动静，是关机还是照相？身体与衣物还是被子的摩擦？以及多种组合在她大脑里电影般呈现着，猜测着。我们上了那张床。我是想写，我们跌在那张床上，可是我们并没有。我不想描述随后发生的一切，但我想记下来，的确发生了什么，因为我不是那种作者。我想。现在越来越难以弄清我究竟是哪种作者。而且，事后，我就变了个人。到底谁变了，时间变了吗？
妹妹跟妈妈又吵了一架，回美国去了，在她生日的前两天，逃离这个并不“SHINING”的国度，赶赴美国大兵的怀抱，美国人都这样吗？奥巴马的医疗改革方案成功了吗？这是她诚恳地谈了一晚上，妈妈也诚恳回复一晚后的结果，她还去爬山了，她还记得我请她吃京东肉饼，以及白瓷碗里垫着塑料袋的小米粥，她还记得那房，以及五十年前的夜晚，哦，没有那么远。妈妈把肿胀的双手泡在药盆里，用编年史的结构讲述那三天的故事，没有流泪没有哭泣，她也太愿意看穿他人的秘密，太愿意将那秘密掀开，好像一件胜利品一定要挂在窗前，公之于天下。
昨天，儿子问我霍金的哪本书导致他没有获得诺贝尔奖，或是哪道题哪种理论，被大众推崇却没赢得瑞典人的青睐；今天，他没问李敖的事，可能并不也从未关注过一个老头年轻时候的豪言壮语。他以为自己汉字的大字速度能超过三四十，结果没过三四个，气的大拍沙发几下，把电脑丢在一边去楼下玩篮球了。我知道他周四晚上没吃药却撒了谎，他的血药浓度肯定受到影响，甚至我还稍稍有一点安慰，因为无意中看见一句话“若有领悟佛智慧，必有包容魔胸怀”，竟是吴秀波说的，嗯嗯，儿子及其他，是佛派来考验我的吗？是大爱在远方召唤呢吗？
