他站在楼下的样子，像一片被秋风遗忘在枝头的枯叶，瑟瑟地，却又固执地悬在那里。
我推开窗，冬夜的风便迫不及待地涌进来，带着一种胜利者的傲慢，将我满屋的暖意瞬间击溃。
这风认得他，也认得我，它见证过我们之间所有的热烈与冰冷。
他的身影在路灯下被拉得很长，那身影曾经是我全部的向往。
如今望去，却只觉得单薄，像一张褪了色的旧照片，在寒风里微微颤抖。
领子竖着，遮不住的空荡......
我织的那条灰色围巾，此刻大约正躺在某个垃圾桶里，或是，缠绕在另一段故事的开始。
“让我上去坐坐吧，”他的声音被风撕扯成碎片，“外面太冷了。”
冷？
这个字从他口中说出来，竟带着几分讽刺的意味。
我忽然想起去年此时，也是这样的冬夜，我们挤在小小的出租屋里，分食一碗热气腾腾的泡面。
窗外的风如何嘶吼都不怕，因为我们有彼此的体温。
那时他说，我是他永远的港湾。
可后来，更大的风浪来了，他便轻易地解缆而去，奔向另一片看似更繁华的岸。
那个女人，我见过一次。
在商场偶遇，她挽着他的手臂，笑得明媚而张扬。
她身上飘来的香水味，是一种我永远不会选择的、过于甜腻的香。
那天回家的路上，我一直沉默，他却兴致勃勃地谈论着她的项目，她的能力，她的所有魅力。
每一个赞美的词，都像一粒冰碴，悄无声息地落进我心里。
后来的日子，便是一场漫长的凌迟。
他晚归的次数越来越多，身上的香水味越来越杂。
我们开始为琐事争吵，其实哪里是争吵，不过是我在质问，他在敷衍。
记得最深的一次，他摔门而去，我在空荡的客厅里坐到天明。
窗外的风整夜未停，我听着那风声，感觉自己的心被一点点掏空，最后只剩下一个漏风的壳。
现在，他回来了。
带着满身的落魄，和一颗被另一个女人碾碎的心。
屋子里很安静，只有暖气片发出轻微的嗡嗡声。
他坐在我对面的沙发上，双手不停地搓着，像一个做错事的孩子。
可我知道，这不是知错，只是失意。
“她骗了我，”他低着头，“她说会离婚，都是假的。”
我静静地听着，像在听一个与己无关的故事。
他说他们如何相遇，如何暧昧，如何在一起。
每一个细节都像一把小锤，敲打着我那颗早已冰封的心。
奇怪的是，我并不觉得疼，只是冷，一种从骨髓里透出来的冷。
窗外的风忽然大了些，拍打着窗户，像是要闯进来。
他抬起头，眼里有我曾经最熟悉的那种脆弱：
“我知道错了，真的。我们重新开始，好不好？”
重新开始？
这话多么轻巧。
可那些他彻夜不归的晚上，那些我独自流泪的深夜，那些被背叛一点点蚕食的信任，要如何重新开始？
我的心不是一件衣服，脏了可以洗洗干净再穿。
它已经被冬天的风彻底浸透，每一个缝隙里都结着冰。
我起身给他倒了杯热水。
他接过去的时候，手指碰到我的，那样冰。
曾经，我最怕他手冷，总是捂在怀里暖着。
可现在，这冰冷再也触动不了我什么了。
“你还记得吗？”他忽然说，“去年冬天，你说最喜欢听风声，因为像我在对你说话。”
我记得。
那时的风是温柔的，带着蜜糖的甜。
现在的风却是锋利的，像无数把看不见的小刀，把我对爱情的所有幻想都凌迟处尽。
他还在说着往事，试图用回忆的余温来融化我们之间的冰层。
可那些回忆，早已在另一个女人的香气里变了质。
我看着他翕动的嘴唇，忽然觉得很累。
这种累，不是一夜未眠的疲倦，而是经年累月的失望堆积成的废墟。
“你走吧。”
我终于开口，声音平静得让自己都惊讶。
他愣住了，眼里闪过一丝慌乱：
“你别这样，我知道你还在生气……”
“我不生气了。”
我说的是真话。
愤怒需要热量，而我的心已经冷得点不起任何火焰。
“我只是，不在乎了。”
这句话比任何责骂都更有力。
他的脸色瞬间苍白，嘴唇动了动，却发不出声音。
窗外的风适时地静默下来，仿佛也在等待一个结局。
他慢慢站起身，向门口走去。
每一步都走得很慢，像是在等待我的挽留。
我没有。
我只是站在那里，看着这个曾经让我倾尽所有的男人，一步步走出我的生命。
门关上的那一刻，窗外的风又起。
这一次，它不再狂暴，只是悠长地、寂寥地吹着，像是在为一段往事送行。
我走到窗前，看着他的身影消失在夜色里，如同水滴融入大海。
桌上有半杯冷掉的茶，我端起来一饮而尽。
那苦涩的冰凉从喉咙一直蔓延到心底，与我这颗被冬风浸透的心终于合二为一。
原来，有些寒冷一旦侵入骨髓，就再也暖不回来了。
这冬风敬我的，不是仇恨，不是怨怼，而是一种彻骨的了然......
当爱情死去，最好的祭奠，就是让它彻底地凉透。
然后在这片废墟上，长出新的、属于自己的冬天。
