我坐在第二十五章的门槛上。
听老子说，
有一个东西，混混沌沌，
在天地还没掰扯清楚之前，
就已经在了。
它不说话，也不消亡，
只是转着圈，
大，然后逝，
逝，然后远，
远，然后——又回到原点。
这就是道。
它大到没有外面，
小到没有里面。
我想起今早那场争吵。
因为一句重话，心像被烫了一下，
整个上午都在发烫、变形。
我又想起上周那次获奖，
掌声把脊梁骨托得笔直，
仿佛我突然比别人高出一头。
原来，
夸赞和咒骂，
不过是道路过我时，
不小心抖落的两种灰尘。
一种叫“唯”，
一种叫“阿”，
离得并不远。
老子让我看脚下。
人法地。
地怎么活的？
它托着高楼，也托着垃圾堆。
它让玫瑰盛开，也让枯枝腐烂。
它从不因为谁踩了它一脚，
就缩回板块，搞个地震给人看。
它是静的，稳的，承着的。
我也该学学。
把那些高低、荣辱、得失，
像卸行李一样，卸在大地上。
别总把“我”字，
捏得那么紧。
抬头看天。
地法天。
天怎么活的？
冬天该冷就冷，
哪怕你裹着貂，它也不徇私。
夏天该热就热，
哪怕你中暑，它也不手软。
它不讲人情，只讲规律。
它不负责让你舒服，
它只负责让万物运转。
我才明白，
为什么有些努力注定落空，
为什么有些人留不住。
那是天在走路，
我偏要逆行。
最后往回看。
天法道，道法自然。
这四个字最轻，
也最重。
自然，不是山水，
是“本来如此”。
花红不是因为它努力，
鸟飞不是因为它励志。
它们只是顺着那股气，
做回了它们自己。
而我呢？
我还在拼命修剪自己，
好塞进别人画的框里。
我还在为那点虚名，
把自己撕成两半。
散文诗写到这里，
我听见心里那点动静了。
那个先天地生的东西，
它没死，也没走。
它就蹲在我胸口，
像个顽皮的老头，
看着我一会儿哭一会儿笑，
轻轻说了一句：
“别折腾了。
你本来就是荒野，
何必非要长成盆景？”
于是，我把“优秀”的标签撕了，
把“失败”的判决书烧了。
天黑了，我闭眼。
天亮了，我起身。
我不去追赶谁的脚步，
我只顺着自己的纹理，
慢慢走，
像风那样，
不知去向，
却从未迷路。
