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老灶台的火苗舔着锅底时，妈妈总爱用手背试水温。她的掌心布满裂纹，像老槐树皮，可落在我额头上的吻，永远带着槐花蜜的甜。
夏日的竹床吱呀作响，妈妈摇着蒲扇哼《茉莉花》。我盯着她鬓角的白发，突然发现那些银丝里藏着细小的槐花。"娘，你的头发开花了。"我伸手去抓，她笑着偏头，发间的香气扑进我嘴里，甜丝丝的。
十二岁那年出水痘，我烧得昏天黑地。妈妈整夜守在床边，用浸过薄荷水的毛巾给我擦手心。当她的嘴唇轻轻触到我滚烫的额头时，我闻到了艾草香——她在灶台前熏了整夜，说这样能祛毒。
青春期总嫌她唠叨。那天我摔门而出，躲在麦垛后抹眼泪。月光里突然飘来熟悉的皂角香，妈妈蹲下来，用沾着面粉的手替我擦眼泪。她的吻落在我红肿的眼皮上，咸咸的，带着蒸馍的温热。
去年冬天带女儿回村，妈妈在院门口迎我们。她佝偻着背往我手里塞烤红薯，我突然发现她的嘴唇褪了色，像晒干的槐花。女儿踮脚要亲亲，她慌忙后退："奶奶有口臭。"
深夜听见厨房有声响，我看见妈妈对着镜子抹口红。月光漏过窗棂，照见她颤抖的手，把廉价的胭脂抹出了唇线。"妈，"我轻轻抱住她，"你身上还是槐花味。"她愣了愣，把脸埋进我肩头，我听见了岁月沉淀的叹息。
如今每次给女儿擦眼泪，总会想起妈妈的吻。那些带着烟火气的亲吻，像老灶台里的余烬，永远在记忆深处温暖地焖着。
