所谓写作，不如说是写字。
开始是受一个姐姐影响，算是启蒙，不世出才女所书之文让人心向往之。已经是七年前的事了，那时每天准备好铅笔和橡皮，一个晚自习吭哧吭哧憋出两三个字然后觉得不够简洁又擦掉一两个。看着枭哥把写好的小情诗贴满了整面墙而羡慕不已，然后就开始看泰戈尔和冰心的诗集……那时的存作现已随着二十年求学所得书籍一同积压到了地下室的角落里。异地飘零那七天也是沉于悲伤底色之中尽可能付诸文字，一直延续到初到迁安时。
写出来的东西都是矫情的无事言愁，隔个三年五载也不想回头看一言，因为幼稚到自己都看不下去。
码字有意义吗？可能有吧，也可能没有，可能我也不知道。在简书上看有无数人讨论相似的问题，也没有看出什么结论。每年读50本书，码字20万这样的事情我是做不来了，只能偶尔尬尬的记上几笔，能产生一丝共鸣微微共振便是强了，不过产生不来也没关系，所谓一物一相思，就算是为了某时某事留下个物件，给日后留下个记忆的阀门吧。
