这里的午后。棕榈的阔叶在热风中静止，像悬置的问号。
我的不安，是窗台上那层细密的、咸涩的尘。
他们说，这是热土。
我却只感到海平面下，那无声的、巨大的吸力。
直到夜里，我遇见那片墨色的海。
——您的《渡海帖》，躺在略有潮湿感的当地文化推广册里，悄然泅渡而来。
那些字，是瘦硬的舟楫。
划破千年，也划破我虚浮的当下。
我看见，笔墨的筋骨从绝望的浪头里长出，倔强地，刺向命运的颠簸。
这哪里是书法？
这是一个人，将全部的苦难与尊严，碾成焦墨，在生命的绝壁，留下的一行行锚痕。
“此心安处是吾乡。”
您写下这句话时，耳畔是真正的惊涛。
儋州的瘴疠，是比海更深的幽暗。
而我的海，在胸腔里涌动。是报表的数字，是未明的航程，是时代洪流里，一粒沙的惶惑。
在这片无岸的焦虑里，您的舟，成了我的坐标。
原来，每个人都在渡自己的海。
地理的，命运的，心的。
您用一支笔，将沧浪之水，化作了墨池。
那么，我是否也能将这满腹的迷茫，酿成启航的醪？
夜将尽。海雾渐薄。
我与千年前的那次抵达，在黎明的微光里，静静重合。
风自海上来，翻动着无形的书页。
一个新的渡口，正从潮声中，缓缓浮现
