与自己的褶皱握手
那件起球的旧毛衣
总在袖口藏着灰
像我藏在指缝里的犹豫
风一吹就蜷成小小的刺猬
我曾用剪刀剪它的毛球
剪到纱线露出白色的骨
像试图剜掉心里的钝
却让漏洞越来越清楚
后来学会把它晒在午后
看阳光慢慢熨平褶皱
那些毛球在光里轻轻抖
原来不是补丁是温柔的纽扣
月光会漫过未锁的窗
包容每片云的慌张
我摸着掌心的纹路走向夜
不追着影子要笔直的答案
允许脚步有时像迷路的溪
允许沉默是没打开的信
当我把不完美折进衣兜
风来的时候
竟晃出细碎的星
与自己的褶皱握手
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