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（下）
“马克西姆，在家吗？”窗外，传来了抑扬顿挫的男声。
“在！马上来！”马克西姆提上裤子，顾不得那已经乱作一团的客厅，便冲到门口给阿列克谢开了门。
他来不及收拾，也不想收拾。
“早上好啊，马克西姆。”见到了马克西姆，阿列克谢便笑了起来，“我说过的，我会来看你的。”
“啊，你来找我有什么事情吗？”马克西姆质问道。
“仅仅是，看看老邻居罢了。”阿列克谢的目光在马克西姆的客厅四处扫射，就像是一只苍蝇四处寻找腐烂的食物或是发臭的液体，最终，这一只饥饿的苍蝇停在了马克西姆放在桌上，印有日文的录像带上。
“哟，马克西姆，你开始学日语了？”阿列克谢的目光在这几张录像带翻滚着，盘踞着，就像是一个印象派鉴赏家，欣赏着克劳德莫奈的画作。
马克西姆张了张嘴，喉咙里像是塞满了旧棉絮。
“有一说一，你的品味还可以哦。”说完这句话，阿列克谢大笑起来。
马克西姆依然保持着沉默。
看到马克西姆的样子，阿列克谢收起了放肆的笑，转为一种挂在脸上的，诡异的微笑。随后，他从大衣内袋里掏出了一盒万宝路香烟，从中抽出一根并点燃，送进嘴里，深吸一口，接着吐出了一口灰色的烟雾。
烟雾在昏暗的客厅里盘旋，像一条缓慢游动的蛇。
“马克西姆，既然你都学日语了，何不考虑再学点英语呢？”
“什么？”此刻，马克西姆想到了娜塔莎以前带回来的俄英词典，以及劝说他一起前往莫斯科的事情。
“和我来吧，马克西姆，让我们离开这个房间，我有见面礼要给你哦。”阿列克谢说完这句话后，又把没有抽几口的香烟随意丢在了马克西姆家的地板上，接着重重地踩了一脚。
被踩扁的香烟，像一条可怜的，死去的蚯蚓，躺在地上一动不动。
马克西姆跟着阿列克谢，从赫鲁晓夫楼的楼梯缓缓走下去。这明明很普通的楼梯，却在此刻变得很陡，很乱，很嘈杂。
马克西姆差点没扶好，从楼梯上摔下去。
在类似行尸走肉般的，不知多久的行走后，马克西姆踩到了陆地。
阿列克谢不慌不忙地，打开了黑色奔驰车的后备箱，里面有一个不大不小的硬纸板箱子。
箱子上面不是西里尔字母，也不是片假名。
那是一串串英文。
“马克西姆，请吧，选一个你喜欢的！”
马克西姆被阿列克谢推到了箱子前面，他随手拿起一盒，发现这封面异常的光彩夺目。
这上面，有阳光，棕榈树，沙滩。
那是马克西姆从来没有见过的场景。
“看来，你很喜欢沙滩的题材嘛。”阿列克谢打趣道，“那么，这盒就送你啦，我的老邻居！”
阿列克谢又尖锐地大笑起来。
随后，他拍了拍马克西姆的肩，在马克西姆的耳畔说道：“今天晚上七点，红色大街那家名为‘米歇尔’的餐厅见，我请你吃饭，你还会见到一个老朋友。那么，明天见啦，马克西姆！”
说完这句话后，阿列克谢关上了后备箱，后备箱的世界也从马克西姆的眼睛中消失，只留下了他手上的，来自那个世界的一张碎片。
回到家后，马克西姆将这一碎片放入机器中，机器吞了下去，饱餐一顿后，屏幕面前又一次发出了光。只不过这一次，是美国西海岸的阳光下。那是一种刺眼的，毫无保留的金色，从一望无际的天空倾泻而下，落在同样一望无际的沙滩上，蓝色的水浪一层层涌上来，又退下去，在沙滩上留下冲刷的痕迹。
随后，便是老套的剧情，这一点和日本录像带并无区别。
马克西姆盯着屏幕。
他等待着。
他等待那种熟悉的眩晕，等待心脏破洞里涌出的东西控制他的双手，等待芒果花蜜的黏腻再一次包裹他的意识。
但什么都没有发生。
马克西姆依然坐在沙发上，他的心跳平稳，呼吸均匀，双手安静地垂在膝盖两侧。
他像在看一则天气预报。
他像看一段关于遥远国度的风光纪录片。
或者说，本来就是这样。
录像带播完了，屏幕变成一片雪花，发出特有的沙沙声，马克西姆依然坐在原地，没有动弹。
就这样，他一直等到西伯利亚的夜晚来临。
六点四十五分，马克西姆站在了“米歇尔”餐厅门口。
餐厅的门面不大，但橱窗里亮着暖黄色的灯光，透过玻璃能看到铺着白色桌布的餐桌，穿着黑色马甲的服务生，以及墙上挂着的大幅巴黎风景照。
马克西姆推开门，一股暖气扑面而来，夹杂着食物的香气。那不是卷心菜汤那种暖烘烘的馊味，而是一种复杂的，他叫不出名字的香味，像是肉，像是奶油，又像是某种异国香料。
服务生迎了上来，用带有口音的俄语问马克西姆是否有预约。
“阿列克谢。”马克西姆像机器人一样，用冰冷的声音报出了这个名字。
服务生点点头，引着他穿过几张餐桌，走向角落里的一个卡座。
阿列克谢已经坐在那里了,他换了一套深灰色的西装，领带系得一丝不苟，面前摆着一杯正在冒热气的咖啡。一看到马克西姆，他便抬起手招呼：
“啊，马克西姆！准时！我喜欢准时的人！请坐请坐！”
马克西姆在对面坐下。
服务生递上了菜单，马克西姆低头看了一眼，那些菜名他大多不认识，但后面的价格让他瞳孔微微收缩。
“别看了，我请客。”阿列克谢挥挥手，“喝什么？伏特加？还是想试试法国葡萄酒？”
“水。”马克西姆说。
阿列克谢挑了挑眉毛，但没有多问。
服务生收起菜单离开了。
“那两个老朋友呢？”马克西姆问。
“别急。”阿列克谢端起咖啡，抿了一口，“他们等会儿到，我们先聊聊。”
阿列克谢放下杯子，身体微微前倾，目光像白天一样，在马克西姆脸上反复扫视。
“美国的录像带看了吗？”
马克西姆点头。
“怎么样？和日本货比起来？”
马克西姆沉默了几秒，接着说道，
“不一样。”
“哪里不一样？”
马克西姆答不上来，但他确实认为，这两种录像带并非同一事物。
“就是......不一样。”说完这句话后，马克西姆又沉默了。
阿列克谢盯着他看了一会儿，忽然笑了。这一次的笑和之前不同，这并不是不是尖锐的大笑，也不是诡异的微笑，而是一种更复杂的，带着某种释然的笑。
“你知道我当年为什么那么喜欢重金属吗？”阿列克谢忽然问。
马克西姆没回答。
“因为它够响。”阿列克谢说，“够响，就能把脑子里其他声音盖住，每天早上醒来，不知道这一天该怎么熬过去的那种感觉。”。
他顿了顿，目光投向窗外。夜色中，偶尔有汽车驶过，车灯在玻璃上一闪而逝。
“后来我发现了别的东西。”他转回头，看着马克西姆，“更响的，更亮的，更能让人忘记的。而且有人愿意花钱买这些东西，也有人愿意花钱卖。”
他从西装内袋里掏出一个东西，放在桌上，推到马克西姆面前。
这是一张名片。
名片和上次那张一样，印着“新西伯利亚贸易公司总经理”的字样，但这一次，名片背面用圆珠笔写了一行字：一个地址，和一个日期。
“这是什么？”马克西姆问。
“一份工作。”阿列克谢说，“如果你想要的话。”
“什么工作？”
阿列克谢没有直接回答。
他端起咖啡杯，目光越过杯沿，落在马克西姆脸上。
“你觉得我刚才说的那些东西，是从哪里来的？”
马克西姆保持着沉默，但他的手，已经按在了那张名片上。
就在这时，餐厅的门再次被推开。
一股冷气涌进来，裹挟着街道上熟悉的，夹杂着煤灰和尾气的味道。
“啊，他们来了！”
阿列克谢抬起头，脸上的笑容变得更加意味深长。
马克西姆回过头。
走在前面的那个是伊戈尔，他是三号车间的铣工。他曾经和马克西姆在同一个食堂吃午饭，讨论过足球比赛，抱怨过工会发的黑麦面粉太粗。
后面那个高个子，有点驼背的，则是安德烈，他是五号车间的装配工。马克西姆记得他有一个怀孕的妻子，那时候天天念叨要攒钱买婴儿床。
现在他们站在这里，皮夹克，短发，脸上爬满了那种疲倦的茫然。
他们不看马克西姆，他们看着阿列克谢。
“请坐吧！”阿列克谢对着二人说道。
伊戈尔和安德烈在卡座边缘坐下。
“认识吧？”阿列克谢问道，语气轻快得像在问一道常识题，“应该认识，毕竟你们在一起那么多年。”
伊戈尔和安德烈没有说话，他们的目光死死地盯着桌上的某处。
“两位，”阿列克谢继续说，“见到老朋友，不打个招呼？”
伊戈尔和安德烈互相看了一眼。
“马克西姆，”伊戈尔开口，声音像是从嗓子里硬挤出来的，“好久不见。”
“好久不见。”安德烈跟着说，声音更低。
“你们怎么......”马克西姆刚想问，却突然被打断了。
“怎么在这，是吧，马克西姆。”阿列克谢把话接了过去，“在我这儿干活呗。伊戈尔，跟了多久了？三个月？安德烈，你短点，一个半月？是吧？”
伊戈尔和安德烈点了点头。
与此同时，精致的，美味的菜肴被端了上来。
奶油色的浓汤盛在白色的深盘里，表面撒着翠绿的香料，一块巴掌大的肉排躺在瓷盘中央，旁边点缀着煮过的蔬菜，还有一篮切好的法式面包，外壳烤得焦黄，散发着小麦和黄油的香气。
这是马克西姆从未见过的食物。
阿列克谢拿起刀叉，切下一小块肉，送进嘴里，慢慢咀嚼。他咽下去，用餐巾擦了擦嘴角，然后抬起头，目光从伊戈尔脸上移到安德烈脸上，最后落在马克西姆身上。
“吃啊。”阿列克谢说道，“都看着干什么？又不是没吃过饭。”
伊戈尔和安德烈拿起了刀叉。
马克西姆见状，也学着拿起了刀叉。
他们把肉放进嘴里，咀嚼的声音从人的身体当中传递了出来。
阿列克谢又端起咖啡，抿了一口，目光越过杯沿，落在马克西姆脸上。
“你知道他们之前干什么吗？”阿列克谢问道，但不等马克西姆回答，他便自己接着说下去了。
“伊戈尔在火车站扛货，一天扛十四个小时，挣的钱不够买一条黑面包。安德烈卖过血，这是真的，卖血。医院门口那种小广告见过吧，两百毫升多少钱，四百毫升多少钱。后来他晕倒在街上，被人抬到救助站，我让人去把他捞出来的。”
伊戈尔和安德烈低下了头。
“我没别的意思，马克西姆。我只是想说，我今天请你来，是告诉你，有一个机会。”
“机会？”
“后天晚上，有一趟货要去叶卡捷琳堡，我需要押运员。”他的目光在伊戈尔和安德烈身上停了一下，又落回马克西姆身上，“他们两个都去，你如果愿意，也算你一个。”
阿列克谢又停顿了一下，嘴角浮起了诡异的微笑。
“当然，你得从头学起，他们两个比你懂，现在是我的人。”
“我的人”三个字落得很轻，但在寂静的卡座里，每个人都听得清清楚楚。
马克西姆此刻，不敢抬头看任何人的眼睛。
“我……”马克西姆开口，但他不知道自己想说什么，能说什么。
阿列克谢看着他，嘴角那抹微笑还在。
“来不来？”阿列克谢问。
马克西姆没有说话。
阿列克谢等了几秒，然后耸了耸肩，接着他从大衣口袋里掏出一个东西，放在桌上。
那是一张一百美金的钞票。
这是马克西姆第一次看到真正的一百美金。
以前，他只在电视上，在那些关于“汇率”“黑市”“外币兑换”的新闻里，见过类似的画面。
那些新闻说，这一张纸，能换够买几十条黑面包，够交三个月的房租......
阿列克谢的笑容加深了。
阿列克谢站起身，拿起搭在椅背上的大衣。伊戈尔和安德烈也跟着站了起来，几乎是同时，像是被同一根线牵动的人偶。
“后天晚上，八点，城西货运站。”阿列克谢说，“来不来，随你。”
他没有等回答。
他转身走了。
伊戈尔和安德烈跟在他身后。
他们三个人一起穿过餐厅，消失在门外的夜色中。
那张一百美金静静地躺在白色桌布上。
马克西姆看着它。
钞票上的本杰明·富兰克林也看着马克西姆。
马克西姆把手伸向那张钞票。
纸张很硬，边缘锋利，带着一种陌生的，冰冷的质感。
马克西姆把它握在手心，站起身，走出餐厅。
夜已经彻底深了，风停了，雪也停了，整座城市陷入一种奇异的寂静，像是被装进了一个巨大的，透明的容器里。
他开始走。
不是往家的方向。
他漫无目的地穿过红色大街，穿过那座列宁像依然伫立的广场，穿过商店褪色的橱窗，穿过那些贴着英文和不知哪国文字海报的墙壁。他走得很慢，像一个刚刚学会走路的孩子，又像一个已经走了太久，忘记为什么出发的老人。
手心里，那张一百美金被他的体温焐热了。
他走到杂货亭前面。
铁皮卷帘门已经拉下，完全关闭，黑白电视的微光从门缝里透出来，像某种垂死的生物最后的呼吸。
马克西姆站在那里，没有敲门。
他想起中年男人说的那些话，他想起自己第一次接过那包旧报纸包裹的录像带时，手指触碰到的冰冷，他想起那些蓝光，那些尖叫，那些黏住他的芒果花蜜。
马克西姆低头，摊开手心。
那张钞票在他手心里皱成一团，像一块还没有完全熄灭的炭。
他可以买很多很多东西。
但他忽然松开手。
那皱巴巴的绿色纸团被风吹落在雪地里，又滚了几圈，停在路灯照不到的阴影里。
马克西姆转身，往家的方向走去。
他不知道后天晚上会不会出现在城西货运站，不知道伊戈尔和安德烈到时候会用什么样的目光看他。
但此刻，在这个新西伯利亚的冬夜，他只想做一件事--回家。
雪又开始落了，很轻，很慢。
他缓缓地走着。
这就够了。
至少，今晚够了。
