初夏的季节，窗外是高楼大厦，这是我来到这个城市的第103天。我在这里工作学习，日复一日。没有朋友聚会，没有病区的呼叫铃声，当然也没有蔚蓝的天空，和宿舍外面那片美丽的海。
周末，我只能百无聊奈的一个人去网吧。拾起旧时玩的LOL一个人在玩着，默默的感受着已经不能够被“秀”和“五杀”带来的乐趣。
创作是一个枯燥又乏味的脑力劳动，更何况是在写自己不喜欢写的东西的基础上。没有天马行空的幻想，没有优美干净的文字，有的只是一个又一个的文件和宣传片解说稿件。迎着客户和老板的想法去设计语言和文字。我不知道自己是否已经违背的初衷，写作再也感受不到快乐，当然在金钱上得到一定的回报。
近段时间以来我几乎写不出一篇故事或者文章，不是不想写，也不是不知道如何去写，我能洋洋洒洒的写出几千字，却羞愧难当称呼其为文章。
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这是一种莫大的痛苦，一个自诩要成为作家的人，却不敢面对自己书写的文字。或者那作家的梦已经被自己摔在了城市的喧嚣里。
以前总是幻想着文艺青年的诗和远方，其实不过是一个人面对着电脑，囚禁在这个狭小的天地里。
听不见初夏的蝉鸣，找寻不到生活的乐趣。
文青，孤独，忧郁，敏感，呆萌却真挚的可怕！
听一首北欧的民摇，或来一首日式治愈，走在高楼大厦间，听着耳机中的乐曲和城市的喧嚣，再看一眼那白色的巨大宫殿，逆行在人群中，淹没在人海里。
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曾几何时，我以为学校囚禁了我，现在我写字为生了，又觉得写字本身束缚了我。为写而写，终究是一种折磨。
一支笔，一个笔记本，把记忆拉长、剪断，回到那个青涩的年代。少年时，一支笔就是一个江湖，一个本子就是整个天下。纸短梦长，追梦是少年时最美的期待。
