文/李学军
我把鞋印种在城市的柏油路
水泥缝里，却长不出故乡的狗尾草
脚手架上焊花熨红月亮
我总在焊光里，看见母亲缝补的灯苗
出租屋的墙皮剥落如旧年日历
每一道裂缝，都刻在异乡的坐标
我在夜市的烟火里灌下烈酒
胃里烧起的，是村口老槐树的根须
风从地铁站口撞进来
卷着我半旧的行李和未干的泪滴
忽然听见卖菜阿婆的乡音
像一把钥匙打开我锁紧的呼吸
原来归属从不是某片固定的土地
是母亲纳鞋底的麻绳，是阿婆递来的姜茶
是在每一个陌生的清晨
有人叫出我乳名时，那滚熨的熟悉
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