人的心，就像一只笔芯。
那些写下来的文字，
像是有了某种归宿——
墨水找到了纸，
完成了它被造的唯一使命。
三十岁写过去的事，
只要下笔够深，
每个字都蘸着未干的血。
可到了四十岁，
便再也用不出同样
能打动自己的文字了。
笔芯还是那根笔芯，
墨却淡了。
究竟是时间将那些重量抹去，
还是人一旦接受了
一些无能为力，
有些事也就开始慢慢释怀？
于是下笔也少了灵魂，
因为下笔的人，
已不是曾经那个人。
我以前不知道人为什么会老，
现在似乎知道了一部分：
一个人一旦将过往的一切都看淡，
便是成熟。
而这种成熟的代价，就是老去。
一个人不是被时间变老的，
是被经历、被妥协、
被一次次把汹涌压成平静的过程中
慢慢磨损的。
笔芯仍在，
字迹却越来越浅，
越来越接近
一张白纸。
(此文由ai改编扩写而写)
