实际也并不是一个很合时宜的时间，广州明明几乎已经进入夏季，该开的花早在一个月前就已经看完凋谢，且古今中外也没有几个大诗人是在这伤夏的。但若如果从节气来看，我姑且认为现在是深春吧，为自己的一份不安和惆怅找一个借口。
不知是不是读鲁迅的原因，最近我常常在不自觉地思考人的生命历程，其归宿究竟是如何？确实，我现在很难对自己说，我还有高三那年的心境和状态，即使我现在想去上海的心仍然在，但已经的确与高三的自己无法相比了。疫情过后，意图放松的心却占了上风，想去旅游，想去看演唱会，这番渴望居然已然化作了垂暮深夜后的旧梦，代替了某个过去。
如若所言不想回到过去，似乎又有一些见不得人的虚伪和可笑。明明渴望的是那些存在于记忆列瞬间，明明是紧紧抓住且不愿挣脱的丝线，似乎最后也会被时光的剪刀毫不留情面地以劈断。文字的温度真的能跨越时光之神的束缚吗？就连记忆都只剩下了残缺的碎片，人类的感官究竟能为其之所爱、之珍藏做出什么？
我突然愈发羡慕那些能坚持自己热爱的人。
我呢，真是“三尺微命”，甚至还称不上是“一介书生”，毕竟论文采，定是没有与王勃相比的可能性。幼时能热爱上钢琴，却夭折于学业压力与大环境下；时常言自己喜爱唱歌，却也从未接受稍微专业的熏陶；就连时时渴望的跳舞，也从来没有勇气去开启一个开头。你若言我人生失败，我似乎也无法找出什么能够反驳的实证。游戏便也那样，写作也就如此，我到底有什么值得骄傲的呢？
愿有大把时光聊以慰藉。
