读一本书，这本书于我来说的尽头是什么哪？
手头的一本席慕容诗集也有六七年了吧，如何结缘的也在时间的冲刷中淡忘了。
即便如此，它依旧紧紧攥着我对它的偏爱，伴在我的左右。
从高中满满当当的书桌抽屉中脱颖而出，辗转到千里外的大学宿舍，而今依旧躺在帝都这不足十平方的出租屋里，于我不弃。
而我喜欢它的恬淡，喜欢它生活中处处洋溢的小确幸，喜欢那开花的树，喜欢那繁花上的梦境。
所以，我读，我感受，我联想。
无论是在整日埋头的高中，还是肆意放荡的大学，亦或现如今奔波劳碌的城市，也无论我开心、忧心、伤心。
它从未改变，总是短短的几行，淡淡的几句，赐予我生活中更美好的样子。
人总是在经历过生活的锤炼才会懂得一些什么，然而这一切于我来说来的太晚，幸或不幸，界限模糊。
我以为我懂它，懂它背后的人，懂它真正的模样，直到前不久读到那句序，席慕容说：“不再写诗了”。
当初反复千百遍的略过这句最为重要的句子，或是无意，或是无知，或是...我并不懂。
我以为它就是它，我贪婪的接收着它的安抚，享受着它静静流转在我心底，以及展现在我脑海中善解人意的温柔的样子。
我以为席慕容是执笔千篇后倦怠了，或是忙碌无暇顾及，或是她终得到了诗，活成了诗的样子。
我自以为是的活着，自以为是的刻画着诗的样子，活在自以为是的诗里。
从来没有仰头，从来没有双手合十，从来没有心怀敬畏，也从来没有真正的懂。
席慕容是令人敬仰的，她越过万水千山所到达的远方，是终我一生也难以企及的，同时她也是令人羡慕的，她所看到的诗的样子，是我无缘看见的。
她心怀敬畏的将沿途的风景凝结成淡淡的句子，捧给我们，望我们珍视，而我却浮于表面，对最重要的东西视而不见了。
我想这或许就是这本书于我来说的尽头吧，无知的尽头，认知的开始。
