那大道上的烛光，
是谁点上的深夜烟火，
篱笆墙爬满痉挛的希望，
钟楼背着苍老的城，
停在十字路口，
四处逃亡的方向，
唯独没有生路，
铜片上那些抿唇的图案，
印刻坟墓里的牙齿，
人在向眼前光亮的通道，
画上一个缺口的圈，
把自己安置在固定的规划，
不断循环，不断失去理智，
飞檐眼睛上悬挂的机器，
手臂的颜色，
如冷漠的人群，屏住呼吸的墙壁，
天空似乎离得很近，
大地铺上灰色的四季，
掩住水杯里的秘密，
我掌心锁住的风，
没有传来秋天的风声。
风声
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