仿佛是一向跟着我的形体奔波的影子忽然阻住了我的前路，责问我这匆匆的究竟是为什么？

        我们都是生活的蜘蛛网中的细虫，有的还在勉强挣扎，大多数早已经没有了生气，只当着风来出动网丝的时候顶可怜相地晃动着，多经历一天人事，做人不自由的感觉也跟着真似一天。

      那是我做孩子时的大鹏，有时好天抬头不见一瓣云的时候听着忧郁的叫响，我就知道是宝塔上的饿老鹰寻食来了，这一想象半天里秃顶圆睛的英雄。我们背上的小翅膀骨上就仿佛豁出了一锉锉铁刷似的羽毛，摇起来呼呼作响，只要一摆冲出了书房门。钻入了玳瑁镶边的白云里去玩，谁耐烦站在先生书桌前晃晃悠悠背一早上多难背的书。

        飞，不是那耐烦站在矮树枝上跳着的麻雀的飞，不是天黑从弄堂背后冲出来的飞，不是蝙蝠赶蚊子的飞，不是软尾巴软嗓子做巢在堂檐的燕子的飞，要飞就得满天的飞，风拦不住云挡不住的飞，一翅膀跳过一个山头，影子下来得阴二十亩田地的飞，到天晚飞倦就来绕着那塔顶尖顺着风向打圆圈做梦。饿老鹰会抓小鸡。