传道者说：“虚空的虚空，凡事都是虚空。” (传道书 12:8)
…可否让我在红灯闪烁的时候轻轻地走过你的山脊，在悬崖边上的那个小女孩，送给我几片落日下的微叹，一瞬间，很疼…
那天傍晚，她始终没有出现，尼克以为她会披着风，一袭水袖的款款而来，最后一班地铁里，蝉声悠悠，似乎一下回到了夏至未曾相逢的那个年代，手牵着走过过山车上的浪漫。那晚，电台节目听的鼻酸。
在光与影的水幕里，浅藏。尼克好久没有如此疲倦了。她的失言就像抽了一只不含尼古丁的烟，雾淹没在舌苔泛黄的深处，蓦然瞥见那一匹野马，缱绻。
尼克忘了她吧，凯撒的还给凯撒，坐过了的车站，没有诗，没有伞。你我不过沧海的横流，在大水淹没之时，交错取暖。
康德曾经问尼克：她是谁，你的哲学吗？你的德性吗？如果她是你的爱情，请和我交换。红酒摇曳，不过醉语几篇。
书桌上留着昨天的残卷，几分箫怨。七夕将至，她还会来吗？尼克望着地图，彩云之南，不过，漂洋过海，票根深捻。日子，在荒芜的眼神里，她的清眉锦黛，凝固成雪原。
清靛帘卷，雨嗅云端千帆点点；
简书笔乱，了了卿颜思量绵绵。
玉帛深浅，伊人素心浓浓淡淡；
青鸟渐远，蓬莱明月明明暗暗。
尼克在残卷上，又起笔落下。仰望星空下的心湖，她如蝶翩翩。
