第一章 夜观天象
陈守拙第一次看见那条黑龙的时候，以为自己饿出了幻觉。
这不怪他。他已经饿了三天。三天里他只吃了半块干馍、一碗野菜汤和两只从城隍庙屋檐下掏来的麻雀蛋——麻雀蛋是生的，他磕开壳直接倒进嘴里，腥气冲得他干呕了半炷香的功夫。那味道现在还在舌根上挂着，像一层洗不掉的锈。
大旱从三月就开始了。
三月无雨，麦苗枯了一半。四月无雨，河水断流。五月无雨，井底见泥。六月、七月、八月——雨水像是被谁从天上连根拔走了，连一滴都没有留下。到了九月，田地裂得像龟背，人走在上面脚一踩就陷进干土里，拔出来的时候带起一股灰。庄稼？早没了。树皮？啃光了。草根？掘尽了。城外的野地里时不时能看见新坟，有些坟连席子都裹不起，就一张破草帘一卷，黄土一埋，完事。
城中百姓能跑的跑了，跑不了的留下来等死。知府大人倒是个好官，开仓放粮，设粥棚赈灾，但仓里的粮食一天比一天少，粥一天比一天稀。到了九月头上，那粥已经稀得能照见人影——不是夸张，陈守拙亲自照过，他端着一碗粥低头一看，看见自己的脸浮在碗里，瘦得像鬼。
他今年五十三，当了三十七年道士。这三十七年里他画符、念咒、观星、望气、在道观里对着三清像磕过几万个头。他以为自己什么都见过了——狐仙、蛇精、撞客、走阴，年轻时候在终南山还见过一次“仙人过山”，云中有车马仪仗，銮铃声响了半炷香的功夫。
但那些东西和这天夜里他看见的比起来，像是小孩子用木棍在地上画的涂鸦。
那天夜里他饿得睡不着，躺在城隍庙的供桌底下翻来覆去。城隍庙早就断了香火，城隍爷的像上积了一层灰，供桌底下有股霉味和老鼠屎的气味。他枕着自己的破鞋，把道袍裹紧了一些——九月的夜已经有了凉意，尤其是没有云的时候，热气散得快，后半夜冷得人骨头疼。
他没有云。
九个月了，天上没有过一片像样的云。偶尔飘来几缕薄薄的、灰白色的东西，像洗了很多遍的旧布，风一吹就散了，连个影子都留不下。
月亮倒是很亮。旱天的月亮总是很亮的，没有水汽挡着，月光像一把明晃晃的刀，割在屋顶上，割在墙头上，割在他从破窗洞里露出来的脸上。
他闭着眼睛数羊。数到三百多只的时候，月光忽然暗了一下。
不是云遮月的那种暗——那种暗是渐变的，月亮一点一点被吃掉，像有人慢慢拉上一道帘子。这次暗是一瞬间的事，像是有人伸手捂住了月亮的嘴。
陈守拙睁开了眼睛。
然后他看见了一件不该看见的事——
月亮在动。
不是那种从东向西的移动，是月亮本身在变形。像一张被人从背面捅了一拳的脸，猛地向外凸出来。他揉了揉眼睛，以为是饿出来的幻觉。当了三十七年道士，他太清楚饥饿会让人看见什么了——他见过饿疯了的人看见满街都是馒头，见过饿死的人临死前喊着“水水水”然后笑了，说他看见了一条河。饿出来的东西不可信，他知道。
但月亮还在变。
凸出来的那一块越来越大，越来越近，渐渐地从月轮中剥离出来——像一枚果核从果肉里滑出来——带着黏稠的、暗沉的光。陈守拙的眼睛越睁越大，瞳孔里映出的那个东西越来越清晰。
他看见了。
一条龙。
一条漆黑的龙，从月轮之中穿出来。他的身躯遮蔽了半边天穹，鳞甲吞没了所有的星光。每一片鳞都有城门那么大，黑得像是把整条银河的夜色都熔铸在了身上，又像是地底深处某种不应该被挖出来的东西——煤，或者更深的、更黑的、见光就会燃烧的什么东西。
他的鬃毛是暗红色的，像深秋将枯未枯的枫叶，又像干涸了很久的血。他的眼睛里有光——不是月光，不是星光，是两团沉郁的金色火焰，像是地底的岩浆被人剜出来，嵌进了眼眶里。
他的左前爪上有一道旧伤。鳞片没有长好，露出下面粉红色的嫩肉，像一棵被剥了皮的树。那道伤疤很长，从爪根一直蔓延到肘部，陈守拙隔着几里地都看得清清楚楚。
龙从天空中缓缓飞过，没有发出任何声音。
但他的鳞片在摩擦——陈守拙听见了那种声音，像是远处的山脉在翻身，沉闷的、低微的、从地底传来的隆隆声。那声音不大，但震得城隍庙的瓦片嗡嗡地响，震得供桌上的灰尘簌簌地落，震得他自己的牙齿开始不由自主地磕碰。
不是冷的。是怕的。
但他注意到另一件事——一件让他的恐惧里掺进了一丝说不清的东西的事。
龙所过之处，云层开始聚集。
不是那种薄薄的、被风吹散的云，是厚重的、乌黑的、像一座山倒扣在天上的云。云从他的鳞片缝隙里渗出来，像是他身上带着整片大海的水汽。那些云越聚越厚，越压越低，低到几乎触到了城中最高那座鼓楼的尖顶。云层里有闪电在游走，不是那种劈天裂地的闪电，是细小的、安静的、像是云在呼吸的微光。
他要下雨。
陈守拙不知道自己为什么如此确定。也许是因为当了三十七年道士，观云望雨的本事已经刻进了骨头里。那些云的形状、厚度、移动的速度、闪电的频率——所有的征兆都指向同一个结论：一场大雨正在酝酿。
一场能救活庄稼、能灌满河床、能让那些跪在地上磕头的百姓站起来吃一口饭的大雨。
陈守拙从供桌底下爬出来，跪在城隍庙的台阶上，仰着头，嘴巴不自觉地张开。他的嘴唇在动，但不知道自己在说什么。也许是在念祷词，也许是在骂人，也许只是在喊“下雨下雨下雨”。
然后另一道光亮了。
从东方的天际，一道白得刺目的光劈开了黑夜。陈守拙不得不抬手挡住眼睛——那光太亮了，亮得像有一万个太阳同时炸开，亮得他的眼泪一下子就涌了出来。光中有龙吟，不是那种低沉的、像山体滑坡一样的吼声，而是一种清越的、像金属碰撞的声音。高亢，明亮，锋利。
一条白龙从东方飞来。
白龙的鳞片像新磨的铜镜，每一片都反射着月光，照得大地如同白昼。他的身形比黑龙小一些，但气势丝毫不弱——不，应该说更强。因为他身上笼罩着一层淡淡的光晕，像是天上的星宿下凡，像是画里走出来的神祇。他的眼睛是银色的，没有瞳孔，只有两团冷冽的光。
白龙一出现，那些刚刚聚拢的乌云就像被一只巨大的手撕开了。不是慢慢散去，是猛地撕裂——像撕一块旧布，“嗤”的一声，干净利落。云层碎成无数碎片，碎片又碎成更小的碎片，最后化成虚无。那些从黑龙鳞缝里渗出来的水汽，还没来得及化成雨滴，就被白龙周身的光焰蒸干了。
陈守拙看见黑龙停了下来。他悬在半空，巨大的身躯缓缓转动，面对白龙。两只龙隔着三里远的天空对峙，一头黑得像深渊，一头白得像极昼。
白龙开口了。
陈守拙听不见他说了什么——隔得太远，声音传不到地面。但他看见白龙的嘴在动，看见他银色的眼睛里没有任何情感，像两枚冰冷的铜钱。然后他看见黑龙的身体微微震动了一下，像是被人说中了什么痛处。他的鬃毛——那些暗红色的鬃毛——忽然竖了起来，像是被风吹的，又像是被激怒的。
黑龙也说了什么。他的声音很低沉，陈守拙同样听不清内容，但那声音震动空气，传到了地面——不是听到的，是感受到的。像有一面大鼓在地底擂动，从脚底板一直震到天灵盖。
然后，白龙动手了。
没有任何征兆。一道白光从白龙口中喷出，像一把千丈长的剑，直刺黑龙的胸口。黑龙侧身避开，但白光擦过他的左前爪——就是那道旧伤所在的位置——几片鳞甲崩飞出来，在空中旋转着坠落，落到地面的时候已经变成了拳头大的黑色石块，砸在地上砸出几个深坑。有一块就落在城隍庙门口，砸碎了台阶上的一只石狮子，碎石溅了陈守拙一脸。
陈守拙趴在台阶上，双手扒着石缝，指甲盖在碎石上刮出了血。他的眼睛死死盯着天上那场他本不该看见的战斗。
黑龙没有还手。
他只是躲，只是避。巨大的身躯在天空中翻腾、扭转，每一次都堪堪躲过白龙的攻击。他的动作笨拙而沉重，像一头被拴住的牛，明明有角，有蹄，有力气，却只是低着头承受鞭子。
陈守拙想起了什么。
他想起了道观里供奉的那些画像。三清、四御、五老、六司——所有的神仙都是白色的。白色的鹤，白色的鹿，白色的莲花，白色的云。白色是仙家的颜色，是上界的颜色，是祥瑞的颜色。黑色的东西从来不属于神仙。黑色的东西属于妖，属于魔，属于地府，属于十八层地狱底下那些说不出口的名字。
可是那条黑龙……他是来下雨的。
他是来下雨的啊。
白龙越打越急。他的白光一道接一道，每一道都足以劈开一座山。他的龙尾横扫，带起的风把地面的枯树连根拔起。他的龙吟一声高过一声，像是一柄剑在磨石上越磨越快，越磨越利，磨到后来已经不是声音了，是一种尖利的、刺穿耳膜的东西。
终于，黑龙被打落了。
白龙最后一击正中他的脊背。那一击太狠了，陈守拙看见黑龙的脊背上炸开一团黑色的血雾，鳞片像碎瓦片一样四散飞溅。黑龙发出一声低沉的吼叫——那声音里有痛苦，但更多的是一种陈守拙听不太懂的东西。像是叹息。像是一个人被同一块石头砸了一千次之后，第一千零一次被砸中的时候发出的那种声音——不是愤怒，不是哀嚎，只是一种“又来了”的疲惫。
黑龙从天空中坠落。
他庞大的身躯砸在城外的荒山上，山体塌了一半。碎石和尘土扬起几十丈高，像是地上忽然长出了一朵灰色的花。那朵花在空中慢慢散开，落下来的时候变成了细细的灰尘，盖住了整座城。
白龙悬在天空，低头看了一眼。那一眼很冷，像一个人看了一眼自己踩死的虫子，确认它不会再动了，然后转身离开。他的身影消失在晨曦中，留下一道淡淡的、乳白色的尾迹，像是仙人用毛笔在天幕上画了一道。
天亮了。
陈守拙发现自己跪在台阶上，膝盖磨破了皮，血流了一脚。他的嘴唇在动，但不知道自己说了什么。他低头看了一眼自己的手——十个指甲盖全翻了，指尖血肉模糊，碎石渣嵌在肉里，黑乎乎的。
他忽然觉得疼了。
不是手疼。是胸口疼。是当了三十七年道士所背诵的所有经文、所叩拜的所有神像、所坚信的所有道理被一起打碎之后，碎片扎进肉里的那种疼。
他抬起头，看着城外那座塌了一半的山。
翠屏山。
那座山上原本有座龙王庙——就是城里人抬着游街的那尊龙王像的本庙。现在山塌了，庙自然也没了。从城里看过去，翠屏山的山顶像是被什么东西砸了一锤子，凹下去一大块，碎石的边缘有一些黑色的、亮闪闪的东西嵌在岩石里。
龙鳞。
陈守拙慢慢站起来。他的腿在发抖，不是因为冷，是因为站得太久了。他扶着城隍庙的门框站了一会儿，然后开始走。
他走过南街。街上已经有人了，他们指着翠屏山的方向在议论什么。有人说是地震，有人说是山崩，有人说看见了白光，有人说听见了雷声。没有人提到龙。没有人提到黑色。
他走过鼓楼。鼓楼下面有几个老人在下棋，一边下一边说：“昨晚那道白光你们看见没？那是龙王爷显灵了！龙王爷要下雨了！”另一个老人说：“下什么雨，你看这天，蓝汪汪的，连个云彩毛都没有。”第一个老人说：“你不懂，龙王爷的事，凡人看不懂。”
他走过城门。城门外面有人在烧纸钱，黑灰飘起来，落在他的道袍上。烧纸钱的老太太嘴里念叨着什么，他凑近听了听，是在念“龙王爷保佑，龙王爷下雨”。她面前摆着一只碗，碗里是半碗浑浊的、不知道从哪里弄来的水。
他走出城门，走过那些枯死的田地。田里的裂缝能塞进一只拳头，干土踩上去像踩在瓦片上，“咔嚓咔嚓”地响。他走过那些倒毙在路边的牛和马——它们死的时候嘴还张着，舌头伸出来，像在舔什么东西，但什么东西都没有。
他走到翠屏山脚下。
山的裂缝像一个巨大的伤口，敞开着。碎石和尘土还没有落定，空气中有一股焦糊的气味，像是什么东西被烧焦了——但不是木头或布帛烧焦的味道，是一种更深的、更原始的焦糊味，像是地底的岩石被熔化过。他踩在碎石上，脚底打滑，摔了一跤，膝盖磕在一块尖石上，疼得他吸了一口冷气。
他看见那些嵌在岩石里的黑色鳞片了。每一片都有巴掌大，闪着幽暗的光，像打磨过的黑曜石。有几片已经被人撬走了——大概是那些胆子大的、想卖钱的人干的。撬走鳞片的地方留下一个个不规则的坑，坑的边缘有黑色的、干涸的液体。
他没有去捡鳞片。
他绕过了坍塌的山体，走到了山的背面。那里有一道更深的裂缝，像是被什么东西从山顶一直犁到了山脚。裂缝的两壁是新鲜的岩石断面，颜色浅得发白，像是骨头被掰断之后露出来的骨髓。
他顺着裂缝往里走。越走越深，光线越来越暗，空气越来越潮湿——潮湿？在这片九个月没有下过一滴雨的土地上，空气竟然是潮湿的。他的喉咙下意识地动了一下，咽了一口口水。他的肺在贪婪地吸收着这难得的湿气，每一次呼吸都像是喝了一口水。
裂缝的底部，有一滩黑色的、粘稠的液体，散发着淡淡的腥气。
血。
龙血。
陈守拙蹲下来，用手指蘸了一点。黑色的血在他的指尖上蠕动，像是活的。他把手指凑到鼻子前面闻了闻——没有想象中的腥臭，反而有一种奇异的、像是雨后泥土散发出来的气味。
湿润的，肥沃的，充满生机的气味。
在这个已经九个月没有下过雨的世界里，这是他闻到的第一缕和水有关的气味。
他把手指放进嘴里。
龙血在他的舌头上化开，像是含了一口清泉。凉意从他的舌尖蔓延到喉咙，到胸腔，到四肢百骸。他干涸了不知道多少天的身体忽然有了力气，像是一棵枯死的树被人浇了一瓢水，虽然远远不够活过来，但至少……至少知道水是什么味道了。
然后他听见了一个声音。
“你不该来这里。”
声音很低，很沉，像是从地底深处传来的震动。那声音不是从耳朵里进去的，是从骨头里、从牙齿里、从脚底板上同时钻进来的。陈守拙的整个身体都在跟着那个声音发抖，像一面被人敲响的鼓。
他抬起头。
裂缝的最深处，有一双眼睛。
金色的，沉郁的，像是地底岩浆被剜出来嵌进了眼眶里的眼睛。
黑龙躺在碎石和泥土的下面，只露出半张脸。他的鳞片上布满了裂纹，裂纹里渗着黑色的血。他的鬃毛——那些暗红色的鬃毛——被泥土糊住了，一缕一缕地贴在岩石上。他的左前爪以一个不自然的角度弯折着，显然断了。他的脊背上有一道巨大的伤口，深得能看见里面白森森的骨刺。
他的呼吸很重，每一次呼气都带起一阵碎石滚落的声音。陈守拙能感觉到他胸腔里有什么东西在漏气，像是风箱破了洞，再怎么拉也鼓不起足够的风。
一条被打落在地的、鳞片碎裂的、爪子折断的黑龙，用一双沉郁的金色眼睛看着一个蹲在他血泊里的疯道士。
陈守拙蹲在那里，一动不动。
他在想什么？他在想：我当了三十七年道士，念了几万遍经文，磕了几万个头，拜了几十个神仙。没有一个神仙来过。没有一个神仙下过一滴雨。没有一个神仙在那些孩子饿死的时候眨过一下眼睛。
现在有一条龙——一条黑色的、丑陋的、被打落在地的龙——躺在他的面前。这条龙想下雨。这条龙为了下雨被人从天上打了下来。这条龙的血是湿的，是凉的，是带着雨后泥土气息的。
陈守拙忽然笑了。
他不知道自己为什么笑。也许是因为太饿了，也许是因为太累了，也许是因为当了三十七年道士的他，终于见到了一个神仙——不，不是神仙——终于见到了一个“什么东西”，而这个“什么东西”正在做神仙们应该做却一直没有做的事。
“你受伤了。”他说。
他的声音很平静，平静得连他自己都觉得奇怪。一个正常人面对一条龙——哪怕是一条受伤的龙——应该尖叫、逃跑、或者跪下磕头。但他只是蹲在那里，像蹲在城隍庙的台阶上啃干馍一样，蹲在一条龙的面前，说了一句废话。
“我知道。”黑龙说。
沉默。
风从裂缝口灌进来，带着干燥的、灼热的尘土气息。黑龙的眼睛眨了一下，那两团金色的火焰黯淡了一些。
“你是来下雨的。”陈守拙说。
这不是疑问，是陈述。
黑龙看着他，很久。
“是。”
“那条白龙不让你下。”
沉默。
“他把你打下来了。”
“是。”
“为什么？”
黑龙闭上了眼睛。
他的呼吸更重了。每一次呼气都带着一种细微的、咝咝的声音，像是有什么东西在漏。陈守拙不确定那是肺在漏气，还是别的什么——也许是力气，也许是信心，也许是某种比这两样都更重要的东西。
“因为他不允许。”黑龙说。
“不允许什么？”
“不允许我做任何事。”黑龙的声音越来越低，低到陈守拙几乎要凑到他的嘴边才能听清，“不允许我下雨，不允许我靠近城池，不允许我出现在人间。他要人间只认一个龙。”
“你说是就是？”
“我说的就是。”陈守拙说，“我看见了。你的云，你的雨，你带来的水汽——全被他蒸干了。一滴都没落下来。你在替他——”
他没有说完这句话。因为他忽然意识到一个他不想面对的问题。
白龙在替谁？
替天行道？替天意？替那些跪在地上磕头、烧纸钱、念“龙王爷保佑”的百姓？
那些百姓拜的龙王爷——那尊被八个壮汉扛着在烈日下转了三圈的金身像——是白龙还是黑龙？
他忽然觉得很冷。
“你走吧。”黑龙说，“这里不是你该待的地方。天快亮了，天亮之后他会巡视天穹。如果让他发现你在这里……”
“会怎样？”
“他会杀了你。”
“杀了我会怎样？”
黑龙看着他。目光里有一种奇怪的东西。不是愤怒，不是不耐烦，而是一种陈守拙想了很久才找到一个词的东西——
悲悯。
一条被世人当作恶龙的龙，用一种悲悯的目光看着一个疯道士。
“你不会死，”黑龙说，“但你会变成一件东西。”
“什么东西？”
“一件证明他做对了的东西。他会说你是被阴魔之气污染的妖道，是黑龙的同党，是该死的人。他会用你的尸体来证明——看，和黑龙在一起的，都是这种货色。”
陈守拙沉默了。
他看着黑龙的伤口，看着那些碎裂的鳞片，看着那个以不正常角度弯折的爪子。他忽然想起了什么。
“你杀过人吗？”他问。
黑龙的眼睛猛地睁开了。
那两团金色的火焰忽然亮了起来，亮得刺眼，亮得陈守拙不得不往后退了一步。龙的瞳孔缩成了一个竖条，死死地盯着他。
“你说什么？”
“你杀过人吗？”陈守拙重复了一遍。他的声音还是那么平静，“我想知道。我想知道你值不值得我帮你。”
沉默。
很长很长的沉默。裂缝里的空气仿佛凝固了，连风都停了。陈守拙能听见自己的心跳，能听见碎石从裂缝壁上剥落的声音，能听见远处——也许是城里，也许是更远的地方——有人在敲什么东西，一下，一下，一下。
“杀过。”黑龙说。
两个字。没有辩解，没有解释，没有“但是”。就是两个字，像两块石头，扔在地上，叮当响。
“多少？”
“三十七个。”
陈守拙的手指动了一下。
“三千年前，”黑龙说，声音低得像是在自言自语，“他们追了我七天七夜。我逃到一个镇子上，镇子里的人把我当恶龙，用铁索捆我，用火烧我。我挣脱了，一尾巴扫过去……扫倒了半条街。”
他停了一下。
“三十七个。我数过。每一个都记得。有一个是抱着孩子的女人，孩子在她怀里，我那一尾巴扫过去……两个人一起。”
裂缝里安静得可怕。
陈守拙蹲在那里，手指抠着地上的碎石，指甲缝里塞满了黑色的灰。他低着头，看不清表情。
“你恨他们？”他问。
“恨过。”
“现在呢？”
“不恨了。”
“为什么不恨了？”
“因为恨他们也不会活过来。”
陈守拙抬起头。
他看着黑龙的眼睛——那双金色的、沉郁的、像是地底岩浆被剜出来的眼睛。那里面没有他在凡人眼中见过的那种东西——那种做了错事之后拼命辩解、拼命找理由、拼命说“但是”的东西。
只有一种很旧的、很沉的、像是压了几千年的东西。
他不确定那是什么。也许是愧疚，也许是疲惫，也许是比这两样都更深的东西。
他站了起来。
膝盖疼得厉害，蹲太久了。他的腿在发抖，但他咬着牙站直了。他低头看着黑龙——这条躺在地上的、鳞片碎裂的、爪子折断的、杀过三十七个凡人的、想下雨却被白龙打下来的黑龙。
“我去给你找药。”他说。
“什么？”
“药。治伤的药。我是道士，我懂草药。这山上应该有——”
“你疯了。”黑龙说。他的声音忽然有了力气，不是愤怒的力气，是某种……惊讶的力气，“你听见我说什么了吗？我杀了三十七个人。”
“听见了。”
“你不怕我？”
“怕。”
“那你还——”
“因为你杀了三十七个人，但你记得每一个。”陈守拙说，“那些神仙——那些白的、金的、坐在云上面的神仙——他们杀的人比你多一万倍，但他们一个都不记得。他们觉得那是应该的。是替天行道。是清除妖孽。是……”
他没有说完。
他转身开始往裂缝外面爬。碎石在他的脚下哗啦啦地滑，他摔了一跤，膝盖磕在石头上，疼得他龇牙咧嘴。他爬起来，继续爬。
“你叫什么名字？”他回头喊了一声。
沉默了一会儿。
“烛阴。”
“烛阴！”陈守拙把这个名字在嘴里嚼了一遍，像是在尝一颗不知道是什么滋味的果子，“我叫陈守拙！城隍庙那个疯道士！你别死！我回去拿药！”
他的声音在裂缝里回荡，撞在石壁上，碎成很多片，嗡嗡地响。
烛阴没有说话。
他只是闭上了眼睛，把那两团金色的火焰藏进了黑暗里。他的呼吸还是那么重，胸腔里还是有什么东西在漏。但他没有死。
他在等。
等一个疯道士回来。
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城里的百姓不知道那天夜里发生了什么。
他们只看见东方的天际有白光，听见远处有雷声——但不是旱天雷那种干巴巴的响动，是带着湿气的、沉闷的、像有什么巨大的东西在翻滚的响动。他们以为是龙王终于显灵了，纷纷跪下来磕头，感谢龙王爷的大恩大德。
但他们等了一夜，一滴雨也没有。
第二天早上，有人发现城外那座青山塌了一半。他们围在山脚下指指点点，有人说这是龙王爷发怒了，有人说这是地震，有人说这是不祥之兆。
有一个猎户指着山的裂缝说：“你们看那个形状，那不是塌方，是有什么东西砸上去的。”
众人顺着他的手看过去。裂缝的边缘，有一些黑色的、亮闪闪的东西嵌在岩石里。
“龙鳞！”有人喊了一声。
这一下，所有人都慌了。龙鳞是黑色的——这和他们认知里的龙王完全不一样。龙王庙里的像镀着金，画在墙上的龙王是青色的，戏文里唱的龙王是赤须红鳞的。黑色的龙，那是什么？
“黑龙。”一个老人颤巍巍地说，“书里写过的，黑龙是恶龙，是旱魃的兄弟，走到哪里，哪里就大旱。这条黑龙……这条黑龙就是来祸害我们的！”
“可他是从天上掉下来的！”猎户说，“是被什么东西打下来的！”
“被什么打下来的？”有人问。
猎户张了张嘴，答不上来。
他看见了裂缝的方向，看见了鳞片嵌入的角度——那力道是从上方来的，是有什么东西把黑龙从天上砸下来的。但什么东西能把一条龙从天上砸下来？
更大的龙。
更白的龙。
更……好的龙？
猎户把这个念头咽了回去，没有说出口。他不知道为什么不敢说，只是觉得说出来之后，会有什么东西碎掉。
城里乱了一整天。有人要去翠屏山挖龙鳞，说龙鳞能入药、能辟邪、能卖大价钱。有人拦着，说恶龙的东西碰不得，碰了会遭灾。有人要去请道士做法，有人要去隔壁县请更灵的龙王像。
陈守拙没有参与这些议论。
他蹲在城隍庙的台阶上，把翻了的手指甲一个一个地咬掉。他不疼了。或者说，他的疼已经不在手上了。他的疼在胸口，在骨头里，在他当了三十七年道士所背诵的所有经文、所叩拜的所有神像、所坚信的所有道理被一起打碎之后，碎片扎进肉里的那个地方。
他抬头看了一眼天。
天很蓝，蓝得不讲道理。没有云，没有雨，没有龙，什么都没有。
只有一只瘦麻雀从头顶飞过去，飞得很低，翅膀扇得很慢，像是在节省每一丝力气。
陈守拙看着那只麻雀，忽然想起了一个问题——
那条白龙叫什么名字？
他当了三十七年道士，念了几万遍经文，拜了几十个神仙。他知道三清四御、五方五老、六司七元、八极九曜、十方诸天尊。但他从来没有在任何一本经书上见过“晞曜”这个名字。
从来没见过。
他把这个疑问咽了回去，站起来，拍了拍屁股上的灰，朝翠屏山的方向走去。
他的道袍里揣着几把草药——止血的、消肿的、续骨的。他不确定这些东西对一条龙有没有用，但他总得试试。
因为在这个九个月没有下过一滴雨的世界里，那条黑色的、丑陋的、杀过三十七个凡人的龙，是他见过的唯一一个想下雨的东西
