昨天在简书投稿关于年味的文章，分享到一个写作群后，看到了一位简友的文，他说大家记忆中的年味都是温馨甜美的，他的是恐惧中夹杂着血腥。
也许他不知道，我们所表现的美好，早都已经成为过去。
温馨的年味里，有奶奶活好的饺子馅，腌制的咸香的腊肉，摊出来的葱花薄饼金黄软糯，有爷爷砍好劈好的粗段松木增添的那一把旺火，有爷爷削的笔直纤细的竹签，串起那些色泽金黄的丸子们，放在亲手编制的竹筐里挂在屋檐下，三月的春风四月的花开天正长时，饥肠辘辘时咬起一串，那是再也感受不到的美味。
爷爷奶奶过世很久了，我成家了，弟弟在外地买房生活，爸妈过年都不回家了，年味，已经淡的没有痕迹了。
我好想再回到过去，回到六岁那年，刚上一年级，刚进门的小婶婶见人就脸红，躲在妈妈背后，年前的炸丸子，妈妈一步一步教她怎样做，爷爷奶奶并排坐在锅灶前，不时的添一把柴火，爸爸和小叔坐在客厅喝着茶，聊聊这一年的打拼与辛苦，我和弟弟从这个房间跑到那个房间，那个偏僻的小山村幽静安宁，烟火暖融，亲人都在身旁，偶尔一两声犬吠，洁白的雪轻盈落在门前，红木的门光泽温暖，那个小小的家里盛着满满的祥和与太平。
只是，再也回不去了。
