父亲老了，乌皮帽上残留着经年的风霜，风霜啊，打击着瓦片上的夕阳
吸烟，父亲一直在吸烟。烟火漫卷，烟尽了，裸露着的抽思，暮色上来了
父亲老去了，父亲的病一直没能好
喜宴了，寿宴了，浮荡在迎峰村的这一口寿日的棺材，那是我的棺材，一支我的棺材
关门了，棺材被放在房顶，喜宴下去，夕阳上来，父亲依旧挑着一筐子的粪蛋
往着田野里走去
我的父亲，头顶冒着冷雨，一身的粗布衣服，花开了，烟卷开了，守着一辈子的粮食
这些粮食，看上去不错，父亲守卫着这些苍凉的粮食，小麦和大豆，稻谷和玉米
父亲受不住的时候就抽烟
往事涌上心头，心头上的精简的坟，那一座高低不一的坟，累积在宝石洞
宝石洞是祖先们的领地，父亲怅怅的样子，带着我，去宝石洞上坟和祭祖
可是美人痣啊，画作了我的父老乡亲的么人之，一颗宝石的精神领地
孕育着父亲的头顶的风霜，风霜打在茄子上，风霜打在头顶，冯栓了一个院子
而乌皮帽继续灰暗
乌皮帽继续毁楼
乌皮帽继续破败
乌皮帽继续抖动着一阵子的尘埃，尘埃不上，陈啊上，敦煌，大海，乡村，鄙陋的样子
那是父亲老去的征兆
父亲的乌皮帽继续老朽
继续破臭臭
继续丢弃着乡村的盛景，容不得向着一头牛的方向而发出悲凉的呼喊，眼里满是浑浊的泪
是啊，乌皮帽继续残破
继续惶惶不安
继续在残年里安妥着一种混沌的万般无奈的泪眼想象，以一种想象抵抗另一种想象
继续乌皮帽的想象
继续乌皮帽的残暴
望下去，丢弃父亲那一个父辈的乡村，一座飞雪之上的乡村，父亲的故事继续
