一介书生，一袭青衫。
肩头披着草长莺飞，手里捧着四书五经。脚底踏着十年泥巴，眼里葬着满目荒凉。大概那个孩子长大了吧，不再对于琐事计较太多，也不再感概世俗的磕绊。
十年独马，十年洒踏。
不知道从什么时候写起，也不知道写多久。大概还是孩童时就对文字结下了解不开的情缘。那个孩子将土抹平，用石子或是枯枝在上面写出当天看的诗句。几本放在枕边的旧书，成为了回忆唯一的救赎。
一本书就是一个世界，书里的悲欢离合，仿佛就是那个孩子的模板。这么多年了，笔尖下从未离开的就是孤独。习惯把自己的一切安排在字里行间。一首小诗，一句美文，低落到悲情。
山上挖药，竹篓及腰，一草一木，一川一溪。
那个孩子心里有梦，是一帘幽梦。锄头磕在石头上，溅起了火花，沙子落在眼里，闭上眼，别哭。还要攒一些零钱买书。从来没有读过那么厚的书，一本外地推荐的四库全书，成了孩子那段时光唯一的梦。
月出于东山，徘徊庭树下。是时候睡觉了，点燃蜡烛，再看几页吧，有些期待有些不安。倘若今夜看完了剩下的几页，明晚该怎么办。黑夜落枕难眠，揉揉双眼，一片黑暗。那个孩子又开始想爹娘了！
无数次清雨漂泊打在帐篷上，害怕的蜷缩在被子里，告诉自己，离别是为了更好的重逢。爹娘回来就有肉吃了，也可以像其他孩子一样，家长会有人陪在身旁了。
茅屋破歌，陋室很陋。
那个孩子写好了信，压在枕头底下褶皱几许。不知道该怎么寄，去哪里寄，寄到哪儿。
安放好那两节晒了又晒的电池，小心翼翼的打开山上挖药挣来的三块钱买来的手电筒，在泛黄的光里看着从爷爷那儿偷来的流星蝴蝶剑，幻想着自己快马江湖，我有一壶酒，足以慰风尘。从此八千里路，一把剑背于身后，拍遍栏杆，乘风须臾间。
从远方带着一身泥泞不堪而来，散落在枝头的灼灼桃花。素衣破烂，草鞋横断。仿佛青稞的麦芒还藏在衣服里，及腰的竹篓还在背上，水田里的玉米还挂在架构上。
这么多年一介布衣，曾醉卧于花荫，也曾孤注一掷。时光锋利如初，那个孩子改变了许多，始终不变的就是枕边的杂书。贪慕南山田园，又痴迷十步杀一人，千里不留行。那个孩子愿牵西风瘦马，栓在关外野店，看夕阳西下，哪怕断肠在天涯。
一架相机，一本美文。
相机里承载了去过的每一寸土地，拍下了每一本美文所记录的地方，一些还未去，一些丢在了记忆里。那个孩子跋涉了许多年山山水水，变成了一个墨客，大概他心底的墨客就是那种样子吧，尽量过自己想过的日子，等容颜迟暮，白发苍苍枕边依旧有书，心跳依然记录。
何必深锁眉头，这么多年都熬过去了。书生有故事，故事在书里。
