露天广场，太阳正毒，石板地泛起一层刺眼的白光，像火焰舔着行人的脚底。
老者站在广场中央，手里的竹竿苍老得像他脸上的皱纹，斑驳得连光都不愿停留。
“呼——哈！”他一声大吼，竹竿挥动，像切割空气的长刀，划出一抹清凉。
远处的小贩用鼻音冷哼了一下，嘀咕：“又来了，这疯子。”
更远的孩童却咯咯直笑，抛着弹珠：“哎，爷爷用的啥？竹笋不吃跑这当剑耍？”
风吹过，竹竿轻颤，发出一声干涩的“吱呀”，像它的主人，早就没了真正的力气。
老者却不理。他的脚步如铁钉打在石板上，每一步都精准而有力，眼神像冰，直直穿透那片空茫的广场。
竹竿划过空气，仿佛一尾游鱼，悄无声息却带着灵动。广场上的人从不多看，仿佛那是风中一个无趣的影子。
三十年来，他每日如是，日升日落，雷打不动，连路过的鸟都记住了他那声“哈”！
“嘿，老头儿，”一个流浪汉拿着馒头，满嘴含糊地笑，“这三十年，你砍过啥？砍过蚂蚁，还是砍过青蛙？”
他没有回答，像个机器人一般练剑。眼神里没旁人，甚至连自己也没有。
但今天，老者的剑法多了些异样的气息。
他的步伐急促，竹竿挥得像疾风，割裂空气，甚至发出“啪”的脆响。竹竿尾端震得发烫，如岩浆沸腾。
地上的影子随他的动作拉长，压迫感似乎越过人影，逼向来往路人的心头。
广场边的麻雀忽然惊飞，带起几片落叶，老者却停住，手腕一翻，竹竿垂下。
“啪嗒——”一滴汗水坠地，石板的热气瞬间蒸发了它。
忽然，他单膝跪倒在地。竹竿没落，人在喘息。
“唔——！”一声痛哼，他仰头大笑，笑声狂放中透着绝望，似要撕碎这天地间的寂静。
路人纷纷投来惊讶的眼光。
“砰！”一声轻响，竹竿劈在地上，围观者看见，却没有笑，甚至没人发出半点声音。
因为那根竹竿，发出了光。
一道青光，薄如蝉翼，锐如寒锋，斩断了空中漂浮的落叶。
竹竿静静落地，化作一堆竹屑，那抹青光却凝而不散，像一只剑的魂，在他手边游荡。
老者嘴唇微动，像在念什么，又像只是无力地喘息。
那青光愈发明亮，刺得天幕像被割开一道裂痕，云层翻滚如沸腾的血。
围观者逐渐增多，目光中带着惊恐和疑惑，似乎整个广场上空多出来一股不可思议的威压。
“怎么回事？他只是个疯老头啊！”有人颤抖着退后，眼睛死死盯着那道青光。
青光轻吟一声，“嗡——”随即缓缓没入地面，只剩下微弱的余温和一道烧痕。
老者伏倒在地，气息微弱，他的脸上竟浮现出一丝微笑，像解脱，又像无声的胜利。
有人终于壮着胆子靠近，试探着问：“老人家，你练的到底是什么？”
老者睁开眼，微光中，他的眼睛像两个幽深的泉，映出满天星辰。
“竹之身，剑之神。我练了一辈子，只为这一刻。”
他闭上眼，再没有睁开。
天色渐晚，广场重新热闹起来，地上的竹屑被扫走，烧痕被踩平。
只是某个时刻，路人会下意识地躲开那片空地，仿佛那里有一把看不见的剑，守护着什么。
